...pensando un título más ingenioso...

Entrada nº 140: Intrahistorias financieras

2010-08-24T23:48:00.007+02:00

Llega una afable viejecilla a la ventanilla de un banco cualquiera. "Otra más". Con cara de "dame la pensión joven", me entrega ~~la cartilla~~ ¡un cheque!...... Dios mío, una vieja con pinta de estereotipo que engaña al instinto!.

-"Quiero cobrar este cheque joven" - ¡Ahá!, lo de "joven" lo acerté. Aún me quedan reflejos.

"Un cheque: Mirar si es nominativo o al portador. Caso de nominativo, identificar. Comprobar firmas y autorizaciones del librador"

Miro y.... no es "al portador", puesto que está emitido a nombre de..." ANTONIA ". Nnada más.

No puede ser. Cierro los ojos. Hago un reinicio rápido de mi cerebro:

-Repaso mentalmente mis coordenadas espacio temporales.

-Repito mentalmente mi nombre y recito mi ascendencia 2 generaciones.

Abro los ojos. " Beneficiario : Antonia " ¡Sigue ahí! No era yo, era el universo. Después de todo, a veces alguien decente puede sentirse desorientado en una dimensión a ratos cruel a ratos absurda.

-" Esto..... Señora -ejem- ¿oiga? ¡SEÑORA! " - viejas viejas viejas viejas VIEJAS DE MIERDA

-"!!!! Qué ocurre joven"

-"Necesito que la persona que le extendió el cheque me escriba también sus apellidos, no sólo el nombre. Con sólo "Antonia" no me vale".

Mirada de "no entiendo la explicación de por qué está mal y por lo tanto no tengo base lógica para discutir contigo. Sin embargo, ahí voy"

-"Yo soy Antonia"

-"~~La felicito~~ Sí, pero cuando un cheque se extiende a nombre de una persona, se necesitan el nombre y los apellidos para poder verificar la identidad"

-"Yo soy Antonia, si quieres te enseño el DNI".

No puede ser. Me planteo otro reinicio rápido de mi cerebro. Lo descarto.

-"Señora, ~~múerase~~ espere un segundo haga el favor." - Me levanto y voy a consultar con el Dire los acontecimientos recientes. Se ríe. Lo sé, lo sé. Que se vuelva a quien se lo haya extendido y se lo repita bien.

Sospechaba que era una pérdida de tiempo, pero tuve que consultar porque los Clientes Vip son como Lucifer: adoptan cualquier forma y apariencia. Incluso a veces la de afables viejecillas. Y cuando haces tratos económicos con el Demonio, ¡más te vale pelotear a saco! Pero no era el caso, así que

¡SIGUIENTE POR FAVOR!

Entrada nº 139: Zen Power

2010-08-06T23:23:00.019+02:00

"Ohhh, no. Iba a sacar dinero del cajero automático, he metido la cartilla y el hijo de puta se la ha tragado. El banco está chapado, tendré que volver otro día a que me la den"

Tras tan extraordinario suceso, arranca un no menos extraordinario protocolo de banco. Bueno va, en verdad no es tan guay. Simplemente, algún empleado de banca revisa cada tarde los cajeros, pilla las cartillas y tarjetas que el cajero de la oficina se haya tragado, y las guarda en una caja del almacén para devolver al cliente que vaya recuperarlas en el futuro.

Por supuesto, si el cajero se tragara una cartilla/tarjeta en horario de oficina, un empleado la recuperaría en el mismo momento tras ser avisado por el cliente.

6 de Agosto. Un día como otro cualquiera en la oficina. Hasta arriba de clientes deseosos de cargarte el muerto de su estupidez. La fórmula "qué cojones será este documento? nah, lo llevo al banco y ahí me dirán" está más de moda que nunca.

-"Señora, este recibo está DOMICILIADO. Ya se lo han cobrado cargándoselo a cuenta". Da igual. Da igual.

-"Yo sólo quiero pagar esto! soy cliente eh?"

-"N.O P.U.E.D.E P.A.G.A.R U.N. R.E.C.I.B.O D.O.M.I.C.I.L.I.A.D.O"

-"Pues hasta hoy siempre lo había hecho así" -"¡MIENTES!" piensas para ti, pero se lo explicas de nuevo con una sonrisa.

ZEN. Z-E-N. ZEN POWER.

Sigue la mañana. Debe ser la "Semana Fantástica de Blanqueo de Dinero" en el Corte Inglés, porque no paran de llegarte clientes para hacer ingresos de más de 5mil euros en efectivo. Contar dinero. Teclear cuenta. Verificar cuenta rápidamente. Recontar dinero.

-"Caballero, necesito su DNI para hacer una fotocopia"

-"¿Y eso por qué? Hago este ingreso cada mes y a mí nunca me han fotocopiado el DNI" - "¡MIENTES!" piensas para ti, pero le explicas amablemente que por normativa del Banco de España, en toda operación de movimiento de capital que supere o iguale los 3mil euros se debe hacer una fotocopia del DNI/Tarjeta de Residencia del cliente que ordene la operación.

Te entrega su DNI con la expresión "Putos Bancos" en la cara.

ZEN.

Pasa la mañana. "Devuélveme este recibo que tengo domiciliado en una de mis 20 cuentas. ¿En cuál? No sé, búscalo" . "Este movimiento no sé de qué es, míramelo. En efecto, soy un incompetente que no sé ni lo que pago con la tarjeta". "Quiero cambiar estos 33 dólares canadienses a euros. ¿Estás comprobando en la base de datos que los billetes son reales? ¿Es que nunca antes habías visto dólares canadienses? Qué ofensa para Canadá y para su glorioso pueblo". "Mira, me sacas de esta cartilla 300 euros, me metes 13 en esta otra, 32 en esta otra de aquí, 43 me los ingresas en este número de cuenta que te estoy dictando ahora mismo según hablo porque paso de usar los formularios del banco, y lo que quede me lo das en billetes de monopoly". "Quiero cobrar este cheque en efectivo. Cómo que me cobráis comisión porque sea de otra oficina? Putos bancos cobráis por todo. Pero no te preocupes, cuando me pagues habré olvidado lo de la comisión que me vas a cobrar y montaré un pollo porque aquí-falta-dinero". "Vengo a sacar dinero. Sólo tengo la tarjeta. ¿Cajeros automáticos, qué es eso? ¿Que sin cartilla no puedo sacar por ventanilla? ¿Que me aumentas el límite de disposición de efectivo disponible diario de la tarjeta para que pueda sacar lo que quiero por cajero, y que luego me reduces el límite a su cantidad original sin tener que hacer cola? Eso suena demasiado complicado para mí y demasiado sencillo para ti a la vez".

La mañana prosigue de manera deliciosa. De pronto El Reciclador, esa máquina del tamaño de una CPU de los años 80 en torno a la cual gira el equilibrio del universo de la oficina, esa deidad capaz de absorber y realizar remesas en efectivo de miles de euros sin inmutarse, se ha atascado cuando le has pedido un puto y miserable reintegro de 500 euros.

"ATASCO EN RODILLO F"

Bien. Analicemos la situación. Primer problema: no sabes qué demonios es un rodillo F. Abres a Dios con cuidado, y empiezas a revisar todas sus entrañas con una mezcla de miedo y devoción. Ahá, varios billetes están donde no deberían estar. Sigues buscando. La cosa se alarga. El cliente empieza a mirarte con cara de impaciencia mientras tamborilea en el mostrador. Sigue el ritmo de entrada de clientes, pero no sale ninguno porque Dios ha muerto como anunció Zaratustra, y no se puede atender clientes por el momento. La gente empieza a comentar en voz alta lo vergonzosamente despacio que avanza la cola y la prisa que tienen porque les cierran la puta farmacia (VIEJAS DE MIERDA). Eso sólo suma presión a la delicada operación de arreglar el reciclador. Gran tensión, actividad contrareloj y manipulación de máquinas complejas cuya naturaleza debes intuir más que comprender. Artificieros financieros. Consigues recuperar los 500 euros. Sin embargo, el sistema te lanza un mensaje de que a pesar de que se ha desatascado el reciclador, no te ha dado aún los 500 euros. - "¡MIENTES!"piensas para ti. Incluso las máquinas tratan de engañarte. Perfecto, eso quiere decir que al final del día tendrás en tu caja un hermoso descuadre de 500 euros. Sabes dónde está el descuadre exactamente, pero El Reciclador no. A la hora de cierre, tendrás que echar media hora extra para explicarle contable e informáticamente a una máquina un fallo que esa misma máquina ha cometido. Bienvenidos al Siglo XXI.

Bien. Avanza la mañana. La oficina está hasta las trancas de gente malhumorada que lleva haciendo cola demasiado tiempo por los caprichos de Dios. Pero ellos nada saben de Él. A sus ojos, tú eres el patán incompetente que les ha robado 15 minutos de sus excitantes, oh, excitantes vidas.

Siguiente.

Un tipo de origen sudamericano se planta delante de tu puesto, y te dice:

-"Que se me quedó atascada una cartilla en el cajero". Y se queda en silencio. Nada más. Nada de "buenos días". Nunca un "por favor". Jamás un "podría usted". Ni siquiera te dirá lo que quiere. Nunca lo hacen. Eso sería poner las cosas demasiado fáciles. El cliente siempre te da pistas, no peticiones concretas. Eso sí, si luego no haces lo que querían pero no pidieron habrá lío.

Bien. Te figuras que lo que quiere es que le recuperes la cartilla.

-"¿En qué cajero se quedó atascada?" preguntas mientras te das cuenta de que te vas a tener que levantar de tu puesto, dejar de atender al público, e ir a abrir un puto cajero mientras la cola de la oficina ya de por sí cuantiosa aumenta anunciando lo que parece una sublevación de los clientes. La Toma de la Bastilla no será nada al lado de esto. Las viejas cuyas farmacias están dramáticamente a punto de cerrar están tomando posiciones. Por el rabillo del ojo ves cómo hacen corrillos y cuchichean cosas mientras te miran de vez en cuando y asienten con la cabeza. Debes actuar deprisa.

-"Se quedó atascada en el cajero de fuera". Sonríes. ZEN POWER.

-"Caballero, FUERA HAY T.R.E.S CAJEROS. En cuál de ellos exactamente?"

-"Ah. Pues.... en el primero a la izquierda" - "NO será en el primero a la izquierda", piensas para ti. "No puede ser tan fácil".

-"De acuerdo caballero, en seguida se la traigo". Una colección de ojos repletos de rencor se me clavan en la nuca.

-"Y ahora encima se van y dejan el puesto vacío! esto es una vergüenza", oigo de lejos. Maldición. El discurso de las viejas ha calado entre el resto de clientes. Se masca la tragedia. Aprisa, no queda tiempo!

Entras en la sala donde están las tripas de los tres cajeros que dan a la calle. Miras en el que te ha dicho. Nada en la bandeja de rechazo de cartillas. Miras en todos los putos rodillos del engendro mecánico "¿alguno de estos rodillos será también un Rodillo F?", te preguntas. Estás desvariando claramente. A estas alturas las viejas puede haber tomado ya la oficina. ¡Concéntrate!. Cierras el cajero. Miras en los otros dos siguiendo el mismo meticuloso método. No está. Bien.

Buscas al cliente dueño de la cartilla atravesando un peligroso camino repleto de miradas afiladas.

-"Caballero, su cartilla no está atascada en ninguno de los cajeros de fuera. Quizá el cajero ya la ha expulsado por donde usted la introdujo, le aconsejo que vaya a la calle y mire en..."

-"No, si a mí se me atascó la cartilla el lunes pasado".

PAUSA

Flexionas ligeramente las rodillas, das un paso con la pierna izquierda hacia delante, metes la cadera y lanzas un potente y certero derechazo al rostro del cliente. Sientes un punzante dolor en el nudillo, pero te ha gustado y quieres más. El cliente sale despedido contra la pared, y cuando está a punto de desplomarse te tiene de nuevo delante. Tras un rápido avance, apoyas el peso en el pie izquierdo y giras tobillo y cadera para endosarle un hermoso crochet izquierdo en el mentón. Brutal, lo has clavado. Cae al suelo. Las viejas gritan, tu compañera te mira con terror sin reaccionar. Todo tu alrededor es un caos, pero en tu interior sólo hay concentración y determinación. Y eso da paz. Te arrodillas sobre el cliente. Está tumbado de espaldas. Pegar a alguien que está de espaldas está mal. Le das la vuelta. Empiezas a golpearle el rostro. Crujidos secos te responden. En este mundo fallan demasiadas cosas, y él va a pagar los platos rotos. El frenesí en el que te hayas disfraza tu dolor. Sigues. En el 4to golpe se te ha jodido la muñeca izquierda. En cuanto se enfríe va a doler mucho, pero ya te preocuparás de eso luego. Crujidos. Más. Más crujidos. Los nudillos arden como astillas incandescentes. Nada los detiene. Lo atraviesan todo. La sangre es caliente y pegajosa. Adiós corbata. Con lo que vale la tintorería, mejor te pillas ya otra nueva. Nunca antes habías..
-".. ¿Oiga?¿Me ha oído? El lunes pasado fue"

FIN DE PAUSA

-"Disculpe, ¿se le quedó atascada el Lunes, dice? -Parpadeas un par de veces. Sonrisa amable- No se preocupe caballero, la tendremos en el almacén entonces. Ahora mismo se la traigo".

-"Ah. Gracias".

-"Y ahora se vuelve a ir", se oye.

Entrada nº 138: So..?

2010-08-06T20:55:00.002+02:00

Demasiados héroes. Demasiada ficción. Desde críos viendo, leyendo, oyendo historias de triunfos de otros. Las estadísticas dicen que hay un manga que cuenta una historia de superación personal para TODAS las actividades humanas inimaginables. Existen teleseries y películas para TODAS las situaciones posibles. No queda nada por contar. Al menos antes los libros tardaban más en hacerse, en difundirse, y en absorberse.

¿Llega un punto en que uno se pierde? ¿Dónde termina la ficción y empieza la realidad? ¿Qué diferencia hay entre recordar una experiencia pasada real, y recordar la fantasía de haber vivido una falsa? No se puede competir contra eso. A no ser que se consiga llegar a ser arqueólogo-cowboy-astronauta... la vida que vive uno siempre será más aburrida que las que ve vivir en las mil formas de ficción y entretenimiento que nos rodean cada día.

Está jodida la cosa. Trabaja duro durante años y saborea un triunfo. O videa la síntesis del trabajo duro de años de otro, en un cómodo largometraje de 2 horas. Ahá, es mucho más auténtica la primera forma. Pero también con muchas menos posibilidades. Lista rápida e improvisada de éxitos que sólo podrás vivir mediante la ficción:

1-Destruir el Imperio Galáctico.

2-Salvar Sion.

3-Hacer saltar por los aires el distrito financiero de tu ciudad con dinamita casera

4-Lanzar kame hames

5-etc etc etc

Recordar una proeza propia, ver el recuerdo de la proeza ficticia de otro. Según envejecemos y se aleja el pasado, más difusa es la línea que separa ficción de realidad. O sea que cuando seamos abuelos podremos contar a nuestros nietos mil farsas y gilipolleces, y nos enfadaremos cuando cuestionen la veracidad de nuestras batallitas. ¡Porque llegaremos a creer en ellas! Me pido haber participado en el Desembarco de Normandía... en la Luna. 1969, hay pruebas, mirad wikipedia ostia.

Entrada nº 137: "De mayor no quiero ser mayor"

2010-07-19T17:01:00.000+02:00

-bip-

Entrada nº136: Pff

2010-05-30T22:44:00.007+02:00

"..ante esta noche cargada de signos y de estrellas me abría por primera vez a la tierna indiferencia del mundo.."

El extranjero, Camus.

La vida no se conmoverá con tu dolor. Tu desgracia será una más en un escaparate al que ya hace mucho tiempo se cansó de mirar. Irrelevancia. La buena noticia es que no es cruel. Cuando la suerte te sonríe, la vida también te ignora. Sólo que en esos casos no nos molesta.

La mala noticia es que cuando molesta es cuando surgen las preguntas. Y lo lamentable no es hacerlas, preguntarse es algo normal. Lo horrible es no poder contestarse.

Por eso cuando somos felices los años pasan rápido. Pasan rápido porque no hay tiempo para preguntas. Pasan rápido porque estamos distraídos. Distraídos de la vida. Fría, plástica, indiferente.

No todo en Hollywood es piedra y cartón

2010-05-17T01:04:00.004+02:00

Duele cuando el ruido se apaga. Cuando todo deja de moverse.

Duele cuando no me rodeo de gente para no pensar. Cuando estoy solo en la cama.
Me dueles.

Pero cosas como ésta me ayudan. Escribir. Llorar a solas. No lo he hecho delante de nadie más. He de sacarlo todo. Sobreponerme. Porque me importas demasiado. Si no puede ser de una forma será de otra. No importa. No te quiero lejos de mi vida. Hemos vivido demasiada felicidad juntos como para decirnos adiós. Yo no te lo diré. Bruce Willis y Demi Moore. Estuvieron mucho tiempo juntos y ahora se llevan de puta madre siendo ex. Me va a costar muchísimo. Muchísimo. Pero lo haré. Porque siempre estaré ahí para lo que quieras. Y cuidaré de ti, aunque sea de otra manera que he de aprender. Necesitaré tiempo. Supongo que tú también. La pobre ranita no merece morir. Ese simpático tigre ventrílocuo (¡habla con la tripa!) tampoco. Bruce Willis y Demi Moore. Yo seré Bruce, tú serás Demi. Con el tiempo. :)

Entrada nº 135: X

2009-12-20T21:29:00.000+01:00

10 años.
Casi la mitad de mi vida.
Y no he aprendido nada.
¿De qué sirve recordar si sólo fluye dolor? Sirve para dolerse
Ese último beso que no te di en la frente esa última noche
me perseguirá siempre.
Con lo fácil que es sentir dolor, rencor, odio, desprecio
uno se pregunta cómo aún hay personas felices.
No son felices.
Simplemente, aún no son infelices.

Autocita para terminar:

"La vida son mil intentos y una muerte, resumen del desacierto"

Entrada nº 134: Siglo XXI

2009-09-23T19:04:00.003+02:00

En mi cuarto. Con punk ruso de fondo a toda ostia y un tanto empanado. Reordenando y planificando cosas para el nuevo curso. He pillado mi cuaderno de inglés y he quitado todos los marcapáginas que había colocado para repasar el First en Junio.

Nada más terminar, me he dado cuenta de que a lo mejor no había sido buena idea el quitarlos. Mientras pensaba en la pesadez de tener que recordar en qué página estaba cada uno, he sentido el impulso automático de sencillamente presionar ctrl+z.

Me parece que debería pasar menos tiempo delante del ordenador.

Entrada nº 133: Todo el mundo debería tener uno

2009-08-27T23:59:00.004+02:00

Entrada nº 131: 3 letras

2009-08-10T02:07:00.002+02:00

Cuando algo muere sin aviso, la puta vida reduce la velocidad para permitirte saborear bien la situación. El cielo se detiene. El viento se abre paso entre las ramas de los árboles con pasmosa paciencia, provocando en las hojas un hipnotizante y regular sonido de irrealidad. Irrealidad, porque esto no debería estar pasando. Sinsentido. Subrayando lo inverosímil es como la puta vida te pone en tu sitio. ¿De verdad te creíste especial? ¿Pensabas que no te llegaría la vez? Shhh. Silencio. Todo pasa demasiado despacio. La palabra FIN se te ha metido en los ojos. Quizá por eso lloras. A lo mejor por eso ves entre lágrimas lo que tienes delante, a 30 centímetros que bien parecen kilómetros. "¿Qué pienso?" Perdona, ahora mismo estaba distraído intentando estimar a qué nivel de me-siento-como-una-puta-mierda he llegado. Seguro que hay récord. ¿Dónde he de escribir las típicas 3 letras del que hace la mejor puntuación? ¿3 letras? ¿O son 3 años? ¿Soy una nenaza por no poder parar de llorar?

Entrada nº 130: Nihil

2009-06-28T14:42:00.005+02:00

" Reconocerás a tu enemigo por su rasgo más característico: respira "

Y cuando te relajes,

Cuando te convenzas

De que exageraste

Llegará el ultraje.

A su merced tus venas

Ya será tarde

Entrada nº 129: Texto absurdo

2009-05-25T15:48:00.006+02:00

Yo- ¿Qué necesita una vaca estresada?

Desconocido- ....

Yo- VACAciones

Desconocido- ¡oh!

Yo- Muy bien, ahora.. ¿Qué necesita un estudiante estresado?

Desconocido- ¡Ésa me la sé! Lógicamente, ESTUDIANTEciones

Yo- ¡Error! Necesita acabar exámenes cuanto antes

Desconocido- Pero si aún no los has empezado.. De hecho apenas has comenzado a estudiar. No mientas, no conoces el significado de la palabra "estrés". De hecho, esta entrada es una puñetera mierda que estás improvisando sobre la marcha según escribes en una demostración insultante de pérdida de tiempo. ¡Vete, vete a estudiar! De todas formas supenderás todas jajaja..

Yo- !!! ¡Reconozco esos modos y ese odioso y falaz discurso! ¡Deja de ocultarte! ¡Albrotador muéstrate!!

Albrotador Debleaugs (es francés, se lee "deblogs)- Muahahahaha, acabaré contigo.

Entrada nº 128: En las mismas

2009-03-14T16:27:00.004+01:00

"La vida son mil intentos y una muerte, resumen del desacierto"

...

Cómo envidio a la gente sin vida interior que no queda atrapada por momentos de empanamiento mental. Esos momentos en los que intuyes, sólo intuyes, percibir lo que hay detrás de todo. Momentos inútiles. Momentos inútiles y a la vez necesarios.

"Saber que sea lo que sea lo que hay al otro lado de la puerta por cuyo suelo ves asomar luz, te está vetado. Porque eres miserable. Añorar todo lo añorable, de ayer y de mañana. Sumergirte, más y más, un poco más, hasta lo más profundo de la desconexión, aumentando de forma deliberada la tristeza que te asola. Seguir ese rastro de melancolía cuyo origen desconoces. Convertirte todo tú en una mirada perdida, ser uno con la ausencia. Oyes pero no escuchas. Ves pero no miras. No hablas. Estás atrapado dentro de ti mismo. Con miedo de quedarte, y a la vez pidiendo que no acabe, que llegue. El Instante. Nunca" (Entrada nº 47)

Entrada nº 127: Consecuente, por las consecuencias

2009-03-06T12:40:00.005+01:00

Lista de proyectos personales:

1.- Ser políglota: En estos momentos, dándole duro al inglés. Tras él no sé cuál irá. Siempre me ha encantado la fonética del ruso, pero lo de aprender otro alfabeto es cosa jodida. Ya puestos...¿Árabe? ¿Chino? ¡O élfico! Compadezco al que no puede poner "élfico" en el apartado de idiomas de su currículum. Y ésa es otra cuestión: ¿estudias idiomas por afán de conocimiento, o por currículum? ¿Te formas como ser humano, o como capital humano?

2.- Ser bueno en muay thai: En estos momentos, con tendinitis en ambas rodillas. Parón por costes de amortización. Siempre me ha encantado lo potencialmente peligroso que puede volverse un ser humano con el entrenamiento adecuado. El muay thai es una de las artes marciales más vistosas y efectivas que he visto nunca. Quiero ser una jodida roca de muay thai. También quiero aprender kali, modalidad pelea con arma blanca.

3.- Ser bueno con el piano: En estos momentos, sin dedicarle casi tiempo. Estoy a punto de sacarme del todo la de comptine d'un autre été: L'apré midi, de Yann Tiersen. Ese tío es el putísimo amo. Otras para la lista: leyendas de pasión, la dispute, nocturno nº2 de Chopin.

4.- Leer. Tener un cuarto en mi casa en el que no haya paredes, sólo estanterías llenas de libros que haya leído y comprendido: En estos momentos, tengo unos 600 libros en mi cuarto de los que me he leído unos 170. Go on, go on.

5.- Acabar la uni y encontrar un trabajo en el que se fomente o valore alguno de los puntos anteriores: Lo de la uni no es problema, un mero trámite. Lo del curro, no. Al fin y al cabo, si voy a pasarme mínimo 35 años de mi vida haciendo una cosa, que sea algo me guste. No está fácil la cosa.

Entrada nº 126: Se buscan alas de cera

2009-01-23T18:31:00.005+01:00

Iniciando proceso de inspiración. Cerebro liberando endorfinas. Damos comienzo al "momento-revelador-dios-mío-pues-claro-cómo-no-me-di-cuenta-antes-esta-vez-es-la-definitiva" número X (donde 30menorXmenor50). Sí.. las cosas cambiarán para mejor. Las cambiaRÉ a mejor. ¿Qué es exactamente "mejor"? Sssssh, no me jodas el subidón con preguntas triviales. Sssssí... ésta es la buena.

Realmente la basura humana autollamada "ser" es algo divertidamente desquiciante.

"Haaaarto, que estoy harto"

Entrada nº 125: Declaración de intenciones

2008-12-02T00:15:00.003+01:00

Análisis pedantes y estériles. Adornados con tecnicismos y grandes palabras, tras las que sin acción no hay nada. No hay acción tras ellas.

Encendidas improvisaciones pasionales con la mera aliteración como guía que no llevan a ningún sitio. Quizás al silencio.

Minimalismo, más vago que intencionado. Más que vago, fácil. Sentado ante el teclado, a la espera de que ese apuntador que nació encadenado a mi cerebro me susurre la frase ingeniosa o la idea original de turno.

Hoy toca el prisma pasota-pesimista. Escepticismo, oficialmente. En serio, siempre que me preguntan por un libro que me haya marcado, o que sea bueno, o que qué sé yo, nunca, nunca pienso en él. Pero cada vez que escribo aquí para, no ordenar, sino dar rienda suelta a mis pensamientos, como el que suelta a unas ovejas en un prado un rato para ver como saltan, y corren, y pastan y bee-an y corren... cada vez que lo hago, no puedo evitar pensar en una de las reflexiones más cojonudas que se han hecho nunca sobre el ser humano. No sé si fue el primero en hacerlo ni me importa. El extranjero - Albert Camus.

Por otra parte, y sin venir al caso, noto que esta vez escribo con una impregnación Palahniukana en mi estilo insultante. Me acabo de terminar un libro suyo, el de Asfixia. Es así, no puedo evitar absorver temporalmente el estilo o manías de cuanto me rodea. Soy como un puto mimo autómata. Está claro que no nací para ser liebre. Pero rodéame de buenas influencias y de productivas motivaciones. Dejo esta entrada porque el nivel de divagación roza el límite, y realmente me la suda todo esto. Todo vuelve a Camus

sin formato, sin justificación. porque soy así de wai

Entrada nº 124: Auf wiedersehen

2008-10-14T20:23:00.003+02:00

Glub.

Glubb.

Si no eres Aquaman

y permaneces demasiado tiempo

sumergido en el líquido elemento

sin que éste te dé un sólo respiro

GLUBB.

Acabas hasta la polla.

Todo ahogador ahoga ahora a todo lo ahogable.

El ahogado flota, sí. Pero también los maderos lo hacen, y sabes que no tienes que esperar nada de ellos.

Entrada nº 123: And the winner is..

2008-10-11T13:06:00.004+02:00

¿Que no espero nada de la vida? ¿Que no tengo esperanza? No... la esperanza es el torpe y falso presentimiento de que todo cambiará para mejor, la eterna espera de cosas buenas. Así que no, esperanza no tengo. Pero claro que espero cosas de la vida.

Sumo un día más a mi calendario de hoy-otra-vez-como-El-extranjero-de-Camus.. ¿Y qué importa?

Entrada nº 122: Retrospect (II)

2008-09-23T22:49:00.005+02:00

"..Los colores no se compran. Los colores no se sueñan.."

Tampoco iría mal, en términos de título, tirar la "Basura"

Y pooor supuesto, rememoremos al bueno del pez "nemo"

Bueeeeno, dicho esto, marcho.

Entrada nº 121: ¡Oh!

2008-09-10T23:13:00.004+02:00

En relación a todo lo anteriormente dicho en esta misma línea de ficción...

comprendo, tarde pero resueltamente, que sólo soy un triste Narciso mirando la mar.

La.. mor·a·le·ja.. es..

Enlazamos a Entrada nº 71

Entrada nº 120: ..Mierda..

2008-09-07T00:30:00.005+02:00

"..juro que la di por muerta.. "

El aire
pesa más cuando lo respiro dentro del maremoto de tu recuerdo.
Cuesta que entre y duele cuando sale, y mis pulmones se quejan por tener que repetir la historia una y otra vez. Se diría que me desgasto por dentro, que me estoy erosionando.
Es ESTÚPIDO, sí, pero hoy he llenado mi ipod con música acuática(nada que ver con Haendel, guiño para frikis y/o entendidos y/o gente triste) que no hará otra cosa que devolverme a la sensación de ahogo emocional en la que parezco condenado a vivir.
Música.. sobre días tristes.. sobre colores únicos.. sobre cascadas que convergen al mar a través de las calles.. sobre árboles artificiales y sobre personalidades profundas y creativas encerradas en cuerpos de máquinas.. con cerebros y corazones de máquinas.. (esto último ha acabado como homenaje a Chaplin según escribía la frase, no ha sido premeditado)
Y con cada nota resonará tu notada indiferencia, el reflejo de tu feliz y bohemia existencia, el eco del mar en las caracolas. Y yo, masoca de mí, me regodearé en mi(crapulencia)demencia. Pincharé el chaleco salvavidas y me hundiré en esta suerte de loca ficción demoníaca, de bellos mares y crueles tormentas.
.
..
...
¿?

Entrada nº119: Alea jacta est

2008-08-22T00:15:00.009+02:00

Sí sí sí, es lo que siempre pasa. Se piensa: "nooo, este tipo de cosas siempre les pasa a los demás. En la tele. A conocidos de conocidos. Como mucho a conocidos".

Y mientras esperas el desenlace y te repites "no es posible" aceptas que quizá nadie es intocable. Asumes que esa estúpida última e intrascendente cosa que le dijiste puede que sea la última. El leeento avance del tiempo usurpa tus últimos residuos de esperanza. Al final sólo queda un revólver con todas las balas y tu fe ciega en que todavía, todavía puedes ganar a la ruleta rusa contra todo pronóstico. Mierda, no puede ser de otra manera. ....

Malsano efecto secundario de estar en tu sano juicio: rendirse a lo evidente.

La realidad venció a tu simulacro y te abres por fin a la miseria del mundo. Glorioso.

Evolucionas. Ahora eres un "experto en posibles". Miras 4 veces antes de cruzar la calle. Estás siempre alerta en sitios públicos. No te fías de las intenciones de los extraños. Desconfías de todo. Tienes en cuenta la peor situación imaginable siempre que no localizas a alguien importante. Consideras siempre los peores finales posibles para todo lo que emprendes. Vives mecido en una eterna noche de sospecha por miedos infundados.. legitimados por el hecho, que conoces de sobra, de que no se puede dar nada por "no-posible". Si ya ha pasado una vez...

Y encima te llaman paranoico. Probablemente lo sea.

Pero mejor no hablemos de probabilidades.

Entrada nº 118: Letras estáticas

2008-08-10T15:18:00.006+02:00

Como llenarse de piedras los bolsillos para caminar por el páramo.. contra eso,

"Te contaré un secreto: cuando llegas a buen puerto,

lo mejor que puedes hacer es quemar todos los mapas

y matar a tu cartógrafo. Definir el momento, comprenderlo, es destruirlo.

Sólo disfruta de la paz de tu silencio, y sigue de frente

sin mirar a los lados o a atrás."

Entrada nº 117: Y yo qué sé

2008-07-23T14:19:00.004+02:00

Amante de la filosofía, tuvo la mala suerte de ser agraciado con un sentido del humor pésimo.

Se compró un caniche sólo por la ocurrencia de llamarlo Friedrich Caniche. Decía de forma jactanciosa que jamás limpiaba con otro producto que no fuera Mr. Popper. Compraba expresamente ropa una talla mayor que la suya para de ese modo tener que ir al Sartre.

Murió solo y sin amigos.

Su lápida reza: "Pues a mí me hacían gracia"

Entrada nº 116: Haikus

2008-07-13T16:32:00.011+02:00

Tooodos en la vida hemos escrito alguna vez un haiku, una de esas composiciones minimalistas de origen japo que van del palo yo-me-lo-guiso-yo-me-lo-como, como en el arte moderno más subjetivista actual. Es decir, "he sintonizado en un instante de semi-iluminación con la naturaleza y he escrito unos versillos.. si no me crees o no los entiendes es porque eres un paleto guión pardillo de primera". Ahí va eso (de la ventanilla del bus a mi blog)

El verano
acalora.
A mí todo
me la sopla

El cielo azul
nada me dice.
La ciudad hierve

Personalmente me quedo con el segundo

Entrada nº 115: Cosas que NO entiendo..

2008-07-04T09:13:00.013+02:00

..La SGAE (Sociedad general de autores y editores) ¿Cómo es posible que legalmente exista semejante sistema de recaudación de impuestos a lo mafioso? Todo el tema este de los cánones es de risa, pero en modo humor negro:

Canon para discotecas, bodas, pubs, etc. por reproducir música con derechos de autor públicamente: ¿Sabías que la SGAE puede cobrar hasta en las putas bodas por la música que ponga la sala de fiesta para que 100, 200 personas bailen durante un par de horas? ¿Por qué? ¿Es que no van a comprarse un disco por eso? "Ostia qué canción más wapa, debería comprarme el disco pero ya no hace falta, estoy oyendo la canción en estos momentos y la recordaré toda la vida ¡jajaja joderos autores!" ¿Es así como piensa la SGAE que actúa el ser humano? De verdad, no tiene el más mínimo sentido

Canon sobre el CD: 1.-Pongamos el caso de que me compro dos discos de música originales. Al comprarlos, estoy pagando a los artistas. Bueno, a las discográficas pero a lo mejor les tiran un par de huesos a los artistas. Resulta entonces que quiero hacerme un cd con las mejores canciones de los dos discos originales para oír en el discman sin tener que estar cambiando de disco todo el rato ¿He de volver a pagar "en concepto de derechos de autor" cuando YA LO HE HECHO pagando los discos originales? 2.- Pongamos que quiero el cd para hacer una copia de seguridad de mis fotos y documentos de valor: ¿Es serio que la SGAE me cobre "por si acaso ese cd va a ser usado para almacenar material pirata"?Oo

Canon sobre mp3 y cualquier puto objeto físico potencialmente sujeto a almacenar piratería:
1.- Vamos a ver... me compro un mp3 para meter en él toooodos mis discos originales, por los que ya he pagado los respectivos derechos de autor, y ¿he de volver a pagar por segunda vez los derechos de autor? ¿Pero cuántos derechos tienen los autores? . 2.- Me compro un disco duro externo para hacer una copia de seguridad de todos mis dicumentos, fotos, vídeos, archivos etc., y he de pagar un impuesto a la MafiaSGAE otra vez. 3.- Me compro un mvl. pero ¡oh! tiene capacidad de almacenar datos. A pagar otra vez, soy un pirata potencial. 4.- Me compro un periquito. Como todos saben, los periquitos a veces cantan reproduciendo ligeramente canciones que les pongas ¿Vulnera esto los derechos de autor? ¿Es una reproducción pública ilícita? El periquito también tiene capacidad de almacenaje y es potencialmente apto para la piratería. También pagaré el canon correspondiente ¿Por qué no?

En estos dos últimos casos la cosa está clara: cierto que es relativamente probable que use un cd virgen para hacerme un disco pirata de música o cine. Cierto que es muy probable que mi mp3 esté lleno de música no comprada y sí compartida, por la que nadie, nadie ha obtenido beneficio económico (no se puede considerar piratería pues no hay búsqueda de lucro). ¿Nos quiere cobrar la SGAE porque supone que usaremos el mp3 para almacear música pirata? Muy bien. DEMOSTRAD QUE ES ASÍ. DEMOSTRADLO PARA C·A·D·A C·A·S·O en el que cobréis un cánon por mp3, cd, etc. Hay una cosa en Código Penal...cómo era... ah, sí, PRESUNCIÓN DE LA PUTA INOCENCIA. Si no se demuestra, caso por caso, que el soporte digital comprado será usado para almacenar piratería, NO PUEDEN COBRAR EN TODOS LOS CASOS.

O SÍ PUEDEN, porque son unos [inserte aquí el adjetivo en el que está pensando. Pienso igual]

Sus ingresos suben caaaaada año, porque también cobran a las tv, radios, cines, etc. por difundir obras protegidas. Ahora bien, hasta la fecha el cómo reparten sus ingresos es cosa suya porque nunca se les ha hecho auditoría. (Que reparten a sus socios es cierto, pero ¿cuánto? ¿en qué proporción? ¿cómo tienen una sede física tan pero que tan chula y cara?)

PD: ¿Tienes un weblog? Enlaza la web de la sgae con la etiqueta "LADRONES" Es lo que viene siendo un google-bomb. Para más información entra aquí:

SGAE demanda a www.merodeando.com

Entrada nº 114: GTA Madrid

2008-06-30T16:20:00.012+02:00

Bueno bueno bueno...
29/6/08, Madrid, 23.30 de la noche. España es(somos)la nueva campeona de Europa de fútbol. Entre gritos de "Viva España", "Campeones" y "España entera se va de borrachera" nos dejamos llevar por mares de gente desde Colón hasta la fuente de la glorieta de Bilbao, previo paso por un chino oportunista que va a hacer su agosto a finales de julio vendiendo cerveza. En la nevera del chino hasta las cervezas de más al fondo están calientes. Fijo que el muy hijo de puta ha esperado hasta el final del partido antes de meterlas; ahorra electricidad si no vas a vender.

Toda la glorieta está abarrotada de gente cantando, gritando, bebiendo, ondeando. Sé que luego me arrepentiré, pero me meto en la fuente con deportivas y calcetines dispuesto a pasar lo que queda de noche con *chof -chofs en cada paso que dé. Un día es un día.

Los límites entre la acera y la calzada han muerto, todo es territorio peatonal. La única forma de que un coche pueda pasar es siendo toreado por 20 banderas y sufriendo golpes en los cristales de "eh, ¡eh! ¡campeones!" por si el conductor no se ha enterado aún. El ambiente se caldea y el vándalo que todos llevamos dentro empieza a emerger peligrosamente. Nadie piensa en ello, pero es evidente lo que está ocurriendo: es imposible estar más de 20 minutos seguidos saltando y gritando "oe oe oe campeones" sin sentirte estúpido y/o cansarte... Una vez te has quedado medio afónico, te has bañado en la fuente y te has abrazado a perfectos desconocidos que también gritan, ¿qué queda? La gente no se va y la cosa va para rato. Los coches empiezan a cobrar protagonismo en la búsqueda de cosas que hacer.

Habéis jugado al GTA, ¿no? Entre misión y misión te puedes entretener echando a la gente de los coches, atropellando, pegando a peatones... en fin, haciendo lo que no se debe hacer en una ciudad. -Pulse Start para iniciar partida- Llegan coches y tienen que frenar hasta casi detenerse para no atropellar al gentío. Primero se les empieza a acosar para que den bocinazos sin más, pero al rato la cosa pasa a hacerse sólo por putear. Un grupo de 5 chavales se dedica a esperar en el comienzo de la glorieta a los coches, subirse encima, bajar al final de la glorieta y repetir el proceso con otro infeliz. Mientras vapuleas con otras 20 personas el vehículo de una aterrada mujer sientes un poco de remordimiento, pero no paras. Es divertido tapar las lunas delanteras de los coches con banderas mojadas mientras otros dan palmadas a los cristales y gritan extasiados. Algunos conductores demuestran no entender la psicología de masas. Como me dice un colega, está claro que si el tío del coche que de pronto es rodeado por 50 personas que, recordemos porque ahora parece ser algo secundario, están celebrando la victoria de España, se pone a dar bocinazos y a sonreír y tal, pues se le atosiga un poco y punto. Pero es que el que ya viene de mala ostia y pone mala cara, aunque lleva razón lleva también las de perder. Es como una cría de foca sangrando en un mar de tiburones, la señal química no se puede ignorar.
Los taxis...uhh los taxis, cuánto rencor escondido hacia ellos. Se les corta el paso, se les abren las puertas y el maletero para vaciar el contenido del extintor riendo de su gesto de "me cago en dios hijos de puta".
De repente paran de llegar coches. Tras 4 minutos sin ellos la gente empieza a darse cuenta de que lo que nos divertía tanto se ha acabado y recuerda el verdadero motivo de estar ahí. Se vuelve a gritar "viva España" y a cantar, ondear, abrazar a extraños etc., hasta que.. llegan más coches. Como un grupo de Obélix´s esperando en el bosque la próxima remesa de romanos. Hemos venido a lo que hemos venido...

Entrada nº 113: De naturaleza..

2008-06-21T00:55:00.002+02:00

Intentes lo que intentes,
No pasarás del primer día.
Contigo tienes suficiente;
O hasta te sobra.
Niégalo en mil delirios.
Sabes que lo eres.
Eres baldío al futuro.
Cada promesa hecha
Una bala perdida
Entonces te detienes y miras.
Nada.
Todo es nada.
Exactamente.
Un buen momento para recordar esas últimas palabras atribuidas al astrónomo Tycho Brahe: "Que no se diga que he vivido en vano". ¿Es el jucio de terceros el que decide si has sido muy o poco insignificante? Un buen momento para recordar El extranjero....
Ouch

Entrada nº 112: Rasca y pica

2008-06-07T22:52:00.005+02:00

Ese trasfondo de tristeza indefinible
Casi siempre está ahí
Cuando me rodea el silencio
La sensación de pierna amputada
Camina en círculos,
Orbitándome

Albrotador Debleaugs >>> ¿Sensación de pierna amputada? ¿Qué coño es eso? "El público no lo entenderá" (Mel Gibson)
Paranoide Aliterado >>> La vieja historia de alguien al que han amputado una extremidad pero su organismo no lo sabe. He leído sobre gente que siente picor en un brazo que le cortaron. ¿Cómo se rasca eso? En este caso yo soy mi organismo.
Debleaugs >>> Un organismo realmente imbécil

Entrada nº 111: Bla

2008-06-07T22:40:00.005+02:00

Es jodidamente fácil.
No te distraigas de la vida.
Haz de la vida una distracción.

Albrotador Debleaugs (es francés) >>> Ohh... el simulacro de filósofo-aforista ataca de nuevo. ¡Tembad, sólidos cimientos morales de la civilización!. Escribe, escribe máximas. Para minimizarlas con tu conducta paranoide e inconsecuente.
Paranoide Aliterado >>> ...

Entrada nº 110: "Pff, ese estridente fagot no podía haber entrado más tarde"

2008-05-13T14:34:00.013+02:00

Lo confieso: soy melómano. Esto es, me encanta la música. Casi todos los estilos (en mi perfil blogger especifico) me gustan. A veces incluso me meto en chats internacionales para conocer gentes de otras culturas e intecambiar con ellos música (en el messenger tengo 2 chinas, 1 surcoreana, 1 brasileña y 1 filipina).
No tengo estilo favorito, voy por rachas. De repente me tiro 1 semana con ganas de música clásica, otra oyendo sólo hip hop, etc. Pero normalmente pongo el mp3 en aleatorio y voy viendo. 3719 canciones, 646 en la lista de 4 o más estrellas...dan para mucho.
Actualmente tengo 196 canciones de música clásica. Síii, de eso va esta entrada.
Hasta hace 4 años no escuchaba NADA de ese género. Eso cambió en 2ndo de bachillerato, cuando conocí a Nietzsche en filosofía. Con 18 años, es un tipo cuyo pensamiento no puede dejarte indiferente. Una frase famosa que le atribuyen es la de "no soy un hombre; soy una carga de dinamita". No sé si el bueno de Friedrich lo era o no, pero sí fue el detonante de mi acercamiento a la música clásica (ostia qué ingenioso soy)....
¡Wagner! Tras quedarme flipado con los conceptos de superhombre, nihilismo, eterno-retorno-de-lo-mismo, etc., leí en el apartado "contexto cultural" que Nietzsche era declarado admirador de la obra wagneriana, que eran colegas y que hasta se inspiraba con su música. Tenía que escucharla como fuera
¡Bendito kazaa! -por aquel entonces aún era un buen programa-. Me bajé La cabalgata de las valkirias y me tiré una semana con ella en el discman, oyéndola por la calle y sintiéndome un superhombre (ahora comprendo que con 18 era imbécil).
Ése fue mi primer acercamiento a la música clásica. Y decidí que no fuera el último. Si me molaba La cabalgata de Wagner, ¿por qué no buscar en el kazaa otros compositores? Metí en el campo de búsqueda los únicos 4 nombres que me sonaban: Beethoven, Mozart, Chopin (tras meter Chopen..) y Bach.

Descubrí entonces uno de los mayores peligros de bajarse música clásica por internet: la gente es imbécil. Eso, o cambia los títulos a mala ostia...
"Para Elisa - Mozart.mp3" ?¿?¿?¿?
Incluso alguien que no tenga ni guarra sabe por cultura general que Para Elisa es de Beethoven. Cultura general, sí. Ese trasfondo de sabiduría que se va almacenando en la cabeza desde niño: las cosas del suelo, caca. Nunca acaricies a un perro en llamas. Para Elisa, de Beethoven. Me la bajé y le cambié el nombre. De Beethoven me descargué también una 9ª Sinfonía de 17 min. ¿Estaba entera? ¿Era realmente La 9ª? ¿Sólo 15 megas? Pobre de mí..novato era yo.
De Bach, un cacho de su concierto para violín doble. Y de Chopin su Marcha fúnebre (brutal).
De Wagner... Así habló Zaratustra y En la caverna del rey de la montaña. ¡Puto kazaa! Estuve 3 años creyendo que ambas piezas eran de Wagner. Así habló Zaratustra..¡tenía sentido! Wagner. Colega de Nietzsche. Nietzsche se inspira en Wagner, Wagner se inspira en Nietzsche. Blanco y en botella. 3 años creyendo pedantemente conocer un cruce de homenajes-referencias entre los dos genios alemanes, pero no. El año pasado descubrí que Así habló Zaratustra es de Richard Strauss. Y hace año y pico, que En la caverna del rey de la montaña es de Edvard Grieg.
Repito: ojito con los títulos del emule y compañía. Lo mejor es bajarse discos, es más chungo que todo un disco de un compositor esté mal titulado..
Faltaban aún 2 pasos para mi rendición total a la música clásica. Pero eso lo contaré en otra entrada, si eso.

Para terminar...

¡Recomendaciones para neófitos de la música clásica!:
*Wolfgang Amadeus Mozart:
-Lacrimosa, una parte de su Réquiem (entero dura unos 52 minutos)

*Ludwig van Beethoven:
-IV movimiento de la 9ª Sinfonía (ahí está la famosa parte coral-subidón-subidón-subidóoon)
-Para Elisa
*Richard Wagner:
-La cabalgata de las valkirias
-Marcha nupcial (la de toda la vida. Tanta película sentimentaloide ha acabado banalizándola)
*Frédéric Chopin:
-Marcha fúnebre
-Nocturno para violín y piano
*Johann Sebastian Bach:
-Jesus, alegría de los hombres.
-Concierto para violín doble
*Edvard Grieg:
-En la caverna del rey de la montaña
-La muerte de Aese
-La mañana
*Johann Strauss:
-Marcha Radetzky (Están Johann Strauss, Richard Strauss, y Johann Strauss Jr. hijo del primero... y luego está Johann Cruyf, claro. Aquí sí que hay lío asegurado en emule y cía.)
*Richard Strauss:
-Así habló Zaratustra (2001: Odisea en el espacio)
*Johann Strauss II:
-Vals del Danubio azul (también aparecido en mil películas)

Entrada nº 109: Past time paradise

2008-05-10T04:01:00.007+02:00

Todo el que ha enterrado a un ser-querido (bonito eufemismo) tiene en su cuarto un cajón de pandora.
Sólo se abre muy de vez en cuando, sin saber bien porqué. Suele ser accionado por un impulso espontáneo en un momento de bajón.
Documentación personal. Una funda de gafas vacía que nunca usarás. Fotos. Llaves que no sabes de dónde son. Folios con cosas y reseñas que no tienes ni idea de qué significan, pero que están escritas de su puño y letra (en boli negro, siempre en boli negro). Un reloj que tenía pila la última vez que lo viste. Incluso unos cuantos objetos del cajón que él dedicara a tus abuelos. No los llegaste a conocer, pero si fueron importantes para él también lo son para ti. Propiedad transitiva del cajón pandora: sus recuerdos pasan a ser parte de tus recuerdos.
Segunda propiedad: todo lo que ha entrado, no sale. El objeto más inútil aparente tiene su razón ahí, aunque hayas olvidado por qué lo metiste.
Tercera propiedad: abrir el cajón cierra el estómago. Quizá debieras llorar o quizá no. El caso es que no te atreves a ver qué hay más allá del estado de nudo en el estómago.
Circunstancialmente el cajón está pegado a un espejo.
No te aguantas la mirada.
Qué wai.

Entrada nº 108: Locura oceánica

2008-05-08T00:29:00.008+02:00

"..me temo que padeces lo que comúnmente se conoce como locura oceánica.."

La marejada
cadáveres oceánicos
fantasmas que sólo danzan cuando les doy vida
para jodérmela

Vuelve
fénix submarinos
después de tanto
..mierda
Juro que la di por muerta

Sus ojos de Willy-wonka
Me sobrecogen esos ojos...(mingway Vol.1)
mirándome a traves del tiempo
con total indiferencia

Lo mejor es que te conozco lo bastante poco como para saber
que no eres nada.
Todas las voces están en el patio de luces de mi cabeza.
Resonando.
Yo como orquestante de mi locura.

¿El título de la sinfonía?
No eres tú.
Es lo que pueda ser yo.

Y aquí es donde se complica la cosa. Labradores del psicoanálisis, sembrad en mí vuestra teoría.
¿Acaso estoy buscando..?

Me siento hoy exactamente igual que en la Entrada nº 33... ¿Es la solución el mar? No. ¿Es sin más un ideal? Sí, y no.

Si miro a mi interior corro peligro
Escondo un pozo oscuro
que amenaza con succionarme.

Si no miro a mi interior corro peligro
El pozo ahonda por minutos, y
nadie lo vigila

Entrada nº 107: ¿P€ro qu€ d€monio$?

2008-05-06T00:24:00.010+02:00

Han tergiversado la sentencia Carpe Diem. "Más, siempre más, en este momento. Maximizar el bienestar". Cada comida deliciosa. Cada rato pleno. Cada instante supremo(que sí...Fausto)
Lo cierto es que
tienes
Miedo.
Con la publicidad nos enloquecen. Mil mensajes desde miles de frentes, constantemente. Un entorno de excitación sin descanso para los sentidos. Tanto ruido hace imposible el diálogo. De pronto escapas un instante a un momento de silencio y soledad, y te aburres. Porque no tienes nada que decirte. Autodesconocido. Como el chimpancé que no reconoce su reflejo.
Las nuevas generaciones.
Desde que nacemos nos educan para contemplar la vida como una sala de espera. No intentes poseer tu tiempo. Toda tu energía concentrada en econtrar algo efímero con lo que entretenerte. Tras millones de mensajes, no buscas otra cosa. Pagarías por ello. Y ahí es donde entra el anunciante. Fin y comienzo del juego

Sólo busca en internet el volumen anual de gasto en publicidad de las multinacionales. "Gasto", no "pérdida". Es una inversión.

Su juego-tu decadencia espiritual-su futuro beneficio-tu vida-su juego

....
?¿?¿?¿?¿?
¡Oh, no! Una intromisión de Albrotador Debleaugs (es francés, se pronuncia "Deblogs"), ¡mi malvado alter ego! Disfruta adoptando mil formas y pseudónimos con los que sembrar cizaña y destrucción en los blogs y corazones humanos

Albrotador Debleaugs >>Ohhh, otro flipao hablando en tono apocalíptico rollo "Hola, soy Morpheo y voy a revelarte lo chungas que están las cosas, Neo"....
Paranoide aliterado >>¿He dicho algo que no sea verdad en esta entrada?
Albrotador Debleaugs>>¡Ohhh!

Entrada nº 106: Ayer se alzaron, hoy nos emborrachamos

2008-05-02T16:26:00.006+02:00

Oigo, patria, tu aflición,
y escucho el triste concierto
que forman, tocando a mueto,
la campana y el cañón.
SObre tu invicto pendón
miro flotantes crespones,
y oigo alzarse a otras regiones
en estrofas funerarias,
de la Iglesia, las plegarias,
y del Arte, las canciones.

Lloras porque te insultaron
los que su amor te ofrecieron...
¡A ti, a quien siempre temieron
porque tu gloria admiraron:
a ti, por quien se inclinaron
los mundos de zona a zona;
a ti, soberbia matrona,
que, libre de extraño yugo,
no has tenido más verdugo
que el peso de tu corona!...

...

Aquel genio de ambición
que, en su delirio profundo;
cantando guerra hizo al mundo
sepulcro de su nación,
hirió al ibero león
ansiando España regir;
y no llegó a percibir
ebrio de orgullo y poder,
que no puede esclavo ser
pueblo que sabe morir

¡Guerra!, clamó ante el altar
el sacerdote con ira;
¡guerra!, repitió la lira
con indómito cantar;
¡guerra! gritó al despertar
el pueblo que al mundo aterra;
y cuando en hispana tierra
pasos extraños se oyeron
hasta las tumbas se abrieron
gritando: ¡Venganza y guerra!

...

Y suenan patrias canciones
cantando santos deberes,
y van roncas las mujeres
empujando los cañones;
al pie de libres pendones
el grito de patria zumba.
Y el rudo cañón retumba,
y el vil invasor se aterra,
y al suelo le falta tierra
para cubrir tanta tumba...

Mártires de la lealtad
que del honor al arrullo
fuisteis de la patria orgullo
y honra de la Humanidad...
En la tumba descansad,
que el valiente pueblo ibero
jura con rostro altanero
que, hasta que España sucumba,
no pisará vuestra tumba
la planta del extranjero

¡Dos de Mayo!
Bernardo López García (1840-1877)

Hace 200 años... rebelión en Madrid por honor, patria y orgullo. Esta noche, rebelión en la plaza Dos de Mayo de una juventud comprometida y con ideales, prestos a dejarse apalear por los antidisturbios con tal de alcanzar esa noble meta, ese ansiado fin, de poder ponerse hasta el culo en la calle. Hmm

Entrada nº 105: Vs. La Masa

2008-04-13T13:27:00.006+02:00

Desde hace tiempo llevo pensando "a partir de este momento guardaré las distancias". ¿Y a qué espero? ¿Una ceremonia? ¿Alguna señal que oficialice el inicio? Pues...

hoy soy un espejo
que piensa lo que piensas que pienso

Alguien que está hasta los cojones de tenerte en cuenta.
(con mucho, mucho, despREcioNCOR acumulado)

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Entrada nº 104: Un buen epitafio

2008-04-08T01:23:00.003+02:00

Si la vida apesta, y la peste aleja
qué cercana la muerte, qué agradable se presta

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Entrada nº 103: Afloran aforismos

2008-04-06T16:05:00.003+02:00

Cuando la vida deja de ser un reto,
vivir se torna un pasar el rato

-Conmovedor. Y dime, ¿qué harás esta noche?
-Deja que mire antes si echan algo en la tele

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Entrada nº 102: Psicópoeta

2008-03-27T12:23:00.022+01:00

Observando un atardecer

-Ah, los colores son corolarios al calor del sol...
-A la luz. Y no sólo del sol.
-Oh, cállate. Qué saben los científicos de poesía.
-Qué saben los poetas de todo lo que no sea inutilidad emotiva. Yonquis subhumanos, eso sois.
-¿Así que Todo es mediciones, leyes y relaciones? ...Pondera esto, imbécil. -Saca un lanzallamas y baña a su interlocutor con el fuego de su pasión-
-¡¡¡Aaaaaghhhhh!!!!!....¡¡¡¡NNiiiooooooogghh!!!!.. -revolcándose incenciado por el suelo. La ropa se le pega a la piel, la piel al suelo. Ojos cocidos y derretidos-
-Descuida, calcinado amigo, tu muerte no será olvidada. -Guarda el lanzallamas, saca un pequeño cuaderno y un boli- No mostraré rencor a tu infortunada ofensa a mi condición. Agradece ahora la presencia de un poeta. Consiente te guíe hacia la inmortalidad del ser. -Comenzando a escribir-
-¡¡¡¡AAAAGHHHH!!!!! OOooooooooohh....................
-Oh, tu fulgor me inspirará. Lo...titularé... "elegía al positivismo"

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Entrada nº 101: Para desterrados

2008-03-20T17:29:00.007+01:00

Expulsaron forzosamente al pez de su pecera.
Y murió agonizando el resto de sus días

Existe algo peor, mucho peor, que el destierro físico. Un castigo más cruel incluso que la imposibilidad de volver a pisar ese lugar al que llamaste hogar.

El destierro-tiempo.

Es lo que llega a veces cuando el físico ha durado demasiado.
Pasan los años y se te permite volver. Es el mismo lugar, el viejo y añorado hogar. Pero ya no formas parte de él. Los lazos humanos murieron dejando en pie edificios yermos y edificando recuerdos en torno a ellos.
La barrera del destierro, lo que te impide volver, es temporal. Estás exactamente delante del portal que antaño significó tanto para ti, pero hoy hay 10 años de distancia entre tu casa y tú.

Extraños entran y salen mirándote con desconfianza. Te preguntas si sospechan que algún día ellos también puedan ser desterrados de ese mismo lugar, o si ya lo son de otro.

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Entrada nº100: "Es puro simbolismo"

2008-03-15T16:48:00.006+01:00

Sociedad de ocio y consumo.(foto mía)

"Zoociedad", que diría Mafalda.
TIC
TAC

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Entrada nº 99: Ay caramba

2008-03-02T17:05:00.005+01:00

Haciendo el moñas por internet como de costumbre, me he encontrado con esto:

"El viejísimo pero sorprendente acertijo del texto y las letras efes
Lee tan despacio como quieras.
¿Cuántas letras F hay en este texto?

FINISHED FILES ARE THE RE
SULT OF YEARS OF SCIENTI
FIC STUDY COMBINED WITH
THE EXPERIENCE OF YEARS..

¿Seguro? ¿Podrías jurarlo?
La respuesta, aquí abajo arrastrando el ratón por encima:
...
Hay 6 letras efe
Ahora cuenta de nuevo. Y si no te sale, cuenta otra vez, y otra…
Este juego/acertijo funciona mejor entre nativos del idoma inglés, pero a mucha gente aunque sea nativa en castellano le cuesta tres o cuatro intentos verlo correctamente. La mayor parte de la gente sólo ve tres efes aunque también hay quien puede contarlas todas a la primera."

Primero he contado 3.
Después 4, y hasta 5.
Para encontrar la 6ta he tenido que usar el Ctrl+F..... "Éste es un universo ciertamente desconcertante". Y, sí, me he sentido un tanto estúpido.

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Entrada nº 98: ...

2008-02-21T16:04:00.003+01:00

En la clase de presentación de ayer, el nuevo profesor nos pasó una encuesta que dice llevar haciendo a los alumnos el primer día de clase desde hace unos 40 años.
La 5ta pregunta decía: ¿Qué es lo que más te preocupa en la vida?¿Por qué?

Entrada nº 97: De frikis -2-

2008-02-15T21:05:00.032+01:00

Viene de Entrada nº 96 (aconsejable leer antes).
El otro día estaba estudiando Macro cuando no sé por qué me dio por apuntar frases míticas que recordara de los simpson. Con un requerimiento: que fueran respuestas que pusieran fin a un diálogo, o frases sueltas y cortas. Llené un folio y tuve que dejarlo porque al día siguiente tenía el examen jej. Ahí van unas cuantas.
El/la friki disfrutará de estas frases y pasará un buen rato. El/la no-friki difícilmente verá la gracia, pero le conviene leerse alguna para conocer un poco más el mundo en el que vive. Es más, quizá vea una que le haga recordar esa cosa que dijo ese conocido hace tiempo, que hizo que algunos se rieran pero que él/ella no pilló.

-¡Cavando! hasta encontrar la salida
-Es más, ni siquiera te di la chaqueta
-¡No será en mi turno!
-Me parece que alguien sufre un caso agudo de suponitis
-Ese cerdo tiene amigos influyentes
-Bebe, Judavenu
-Que-no-pare-la-cosa
-Venga, vámonos
-Señor ya-no-tengo-saque
-¿He dicho ya que su mejor amigo es una tarta parlante?
-¡Mendoosaaaa¡
-Tres no son suficientes
-Yo sé que tú lo eres, ¿pero qué soy yo?
-Que-te-calles, cara de red
-Estoy deseando comerme a ese mono
-Pero el sombrero es nuevo
-Tungsteno, necesito tungsteno
-Eso le pasa por no saber alabar al simio
-Que casualmente está en la otra dirección
-Un poco tarde para Lenny
-No, ¡qué va!
-¿Lenny?¿Nuestro Lenny?
-Creo que podemos fiarnos del presidente de Cuba
-Me voy a lo hullaballuza
-Yo estaba diciendo "Buarns"
-Tú puedes ser el fantasma, o el vendedor de lotería
-La filtración es inminente
-Y dice que sólo transporta materia...
-¡Zap!
-En aquella época los llamábamos "pájaros saltarines"
-¡Tooga!¡Tooga!¡Tooga!¡2000!
-Elegimos a Jimmy, en vez de a Billy
-Segundo va después de primero
-¿Roto...o mejorado?
-¿Dónde está Poochie?
-Menos berrinches y bochinches
-Ambos conocemos la respuesta: un niño afortunado
-Pero Sr. McClure ¿qué quiere decir ADN?
-Algo habrá que bombardear
-No diga que no...no cuando las obras ya han comenzado
-El más mínimo cambio podría alterar el futuro de forma ¡i-ni-ma-gi-na-ble!
-Tengo poderes, poderes políticos
-¡Johny!¡Johny!¡¡JOHNYYY!!
-Todo el día con sus brincos, y sus broncas
-Medite, ¡medite!
-Mi único punto débil, mi talón de Aquiles podría decirse
-Marría, mi corrasón destrrosado
-A mí que me registren, soy negro
-Y búscate tú los picaportes
-Deliciosamente diabólico
-Ah, Diborovski...
-Porque nadie sospecha nunca de la mariposa
-En estos momentos el ayatolá Hazmara y sus fanáticos están consolidando su poder
-De todas formas, mil peldones
-¿A esto le llama usted una supercomputadora?
-Un hombre, cero patos
-Sacridelicioso
-Seguro dental
-Me parece que llevaba un sombrero
-Puedo procesar cualquier diligencia, excepto ésa que llaman: amor
-Sí... los capadocios
-¿Y cómo lograría grabar su nombre en el duro cemento?
-Corre, huevo, corre
-El hombre que les ayudará a desarrollar el "yo" de "desarro-yo"
-Venga, defiéndete sosainas
-¿Por qué no me informó del hundimiento de la bolsa?
-Me han copiado hasta la bufanda
-Piensa.. ¿es eso lo que ella diría?
-Gracias trompi, tú siempre sacándome de apuros
-Si no lo veo no es ilegal
-Usted..es una mujer atractiva
-Pero no me negarás que Disco-Stu fue algo estupendo
-No me obligues a hacerte perrerías
-Demasiado loco para la ciudad de los niños, demasiado niño para la ciudad de los locos
-Es el misterio del tango
-Pero se sientee
-¿Podría ser más naranja?
-Ni porr toda la crrema de mansana de Wantfestlawen
-Que dios te bendiga niña espacial.
-Con erótico resultado
-¡Es germantástico!
-Si conoce el nombre del rey o la reina que está siendo asesinado, marque el uno
-¡Ha vuelto! En forma de chapas
-Cuidado gordito, que aún no estás en la luna
-¡Aquí hemos venido a ver comer naranjas!

-He oído.. ¿"cometas"?
-Estás a las duras y a las maduras, ¿eh?

-No caerá esa breva

-No corras bonito, estás excluido

-¡Protejan sus oídos! Con Norman

-¿Implícito o...ilícito?

-¿Maravillas....o majaderías?

Simpsonitis. Oh sí, nena.

PD: dominar estas frases y su uso requiere de años de práctica y de una correcta entonación, incluso de gesticulaciones complementarias a veces. No intentes utilizarlas en la vida real si perteneces a los niveles 3 o 4, o si eres no-friki. Podrías quedar como un pardillo de primera.

PD2: Doy por sentado los comentarios frikis.
FIN DEL COMUNICADO

Actualización 9/12/08

Entrada nº 96: De frikis -1-

2008-02-15T20:18:00.016+01:00

Reduzcamos el término "friki" a un sólo campo: El de los Simpsons

En España la gente se puede dividir principalmente en dos grupos: los que son frikis de los simpsons, y los que no lo son. ¿Por qué esta segregación? Porque los que los son sienten la irrefrenable y espontánea necesidad de manifestar su condición continuamente. ¿Explicación? Dos causantes:

1.- Antena 3 y sus huevos de echar una y otra y otra y otra vez las temporadas en dosis de dos caps. diarios. ¿Para qué quitar una cosa que sigue teniendo audiencia en su milésima repetición?
2.- Un nombre propio y un equipo de profesionales. El nombre es el de Carlos Revilla, director del cojonudamente espectacular doblaje al castellano de la serie durante las que fueron las mejores temporadas, y voz de Homer hasta que murió (R.I.P).

La serie en sí ya es la polla, pero la destacada labor en el campo de la excelencia de Revilla y cía. la convirtió en una obra de culto que marcó a todo un país y causó su segregación en los dos grupos antes mentados. Si eres un friki de los simpson, habrás sonreído al leer lo de la excelencia. Porque ésta es justamente la forma en que se manifiesta esta modalidad de frikismo: La jerga, incomprensible para el no-friki. Es casi como pertenecer a una sociedad secreta. Un sublenguaje dentro de otra lengua.

Tras mil reposiciones de A3, decenas de frases y diálogos han quedado grabados con fuego en la mente del friki. El resultado es que es capaz de relacionar CUALQUIER situación cotidiana con un capítulo/frase/diálogo de los simpson.
En los niveles bajos (3 y 4) de lo que podríamos llamar simpsonitis, la cosa va más o menos así: Un grupo de colegas reunidos; alguien cuenta algo, y al acabar otro salta con algo del tipo "jeje, sí, es como en en aquel capítulo de los simpson que...". Pocos frikis se quedan en esta fase. Tras identificar y reconocer a otros frikis en su entorno cercano (siempre, siempre tendrás uno cerca), la evolución natural del fenómeno simpsonitis (nivel 2) es pasar a intercalar lo que vienen a ser frases míticas de la serie en los diálogos que puedas mantener en tu día a día, sabiendo que los otros lo pillarán y riendo tras ello. Esto resulta desquiciante para el no-friki, pues se siente excluido (Rot bonito, no corras) y rechazado ("ya están otra vez hablando de los simpson").
Como el buen vino, el friki se refina con el paso del tiempo. La sutileza se conviernte en su modus operandi, y acaba manifestando su simpsonitis adaptando los diálogos de la serie a los requerimientos de la situación que le ocupe, cambiando palabras de las frases míticas pero manteniendo su significado y gracia. Éste es el último peldaño de la evolución humana (nivel 1).

Cómo sé tanto del tema, os preguntaréis. Sencillamente porque.. soy uno de ellos ak ak.

Todo esto es la teoría. Para ver la parte práctica del asunto, diríjanse a la Entrada nº 97

Entrada nº 95: Qué cosas

2008-02-09T02:21:00.000+01:00

Un nick que se me ocurrió creo el año pasado por estas fechas. O algo así.

Si el consumo se dispara en san valentín,
el amor puede medirse en términos económicos.

"¿Ésta no es una de esas frases que parecen profundas precisamente porque están vacías de significado?" Pues casi.
Tras esto, le aconsejo que ..."sí. Medite. ¡Medite!"(Referencia de nivel 7/10)

Entrada nº 94: Belicoso y belicosero

2008-02-07T18:09:00.000+01:00

Te da un poco de miedo el romper el statu quo vigente, el frágil vínculo equilibrado que ha sobrevivido a la que fue una antigua y saludable amistad. Todo se reduce ahora a holas y adioses indiferentes, a aceptar que su voz siga sonando cuando quedas con los colegas, a ser pacífico y transigente, diplomático y cortés.
Pero entonces te das cuenta de que las cosas van cambiando sin que te des cuenta, leeeeeentamente,
como el avance de las estaciones. Tu estrategia de fría neutralidad es violada por los comentarios envalentonados y arrogantes del ex-amicus, que como país que empieza guerra sin haberla declarado, toca los cojones de forma sorpresiva y desleal. Desprecio público.
De ahí tu desconcierto. De ahí los vaciles que encajas hasta darte cuenta de que el hecho no es aislado.
Reunión del gabinete de crisis. Resolución: 100% del Gasto Público dirigido a la producción de maquinaria bélica. Campañas de publicidad difamatorias contra el objetivo. Discursos llenos de odio para las masas. Rencor exponencial.
Hasta que un día estás en tu cuarto y te descubres pensando en cómo reaccionarías si te atacara de forma realmente ofensiva. En las ostias que le meterías. Aprietas los puños sintiéndote fuerte, sintiendo como tus nudillos tienen sed, sabedor de que saben que ellos son más duros que los huesos del ex-amicus, que nada tienen que temer de la 3era Ley de Newton , y sí mucho que disfrutar.
Descubres ,divertido ,que realmente deseas su ataque. La excusa. El desencadenante.

Es como en el anuncio argentino ese de Sprite que ganó un premio hace un par de años en un festival de putablicidad; a lo mejor lo habéis visto. Alguien debería mostrárselo: "Psst, sprite tiene algo que decirte: Tu ex-amicus te tiene ganas"

Entrada nº 93: Especial especimen

2008-01-26T17:35:00.000+01:00

Si todo el mundo fuera especial, sólo el que no lo fuera lo sería.
Pero entonces dejaría de no serlo al serlo, mientras que a la vez no lo sería justamente por ello.

Se me ha ocurrido al recordar un diálogo de "Los increíbles":
-Vamos..todo el mundo es especial
-Es otra forma de decir que nadie lo es...

Lo que nos lleva a otro diálogo de un cap. de Futurama que echaron el otro día:
-Fry, eres el único que puede salvar el universo. Eres único: todo depende de ti
-¿Significa que lo que siento cuando estoy borracho es cierto?
Jej lo peor es que pasa.

Entrada nº 92: Sr. Juez

2008-01-21T23:33:00.000+01:00

“He malgastado mi vida.
La pasión experimentada tantas veces en mi juventud no es más que sombras en la oscuridad de mi senectud. Mi vida, mi obra,
es enteramente intrascendente.
He sentido miedo demasiadas veces, y me he dejado llevar por ellas casi tantas”

-Wohooooou. ¿De dónde has sacado eso? Jjaj ¿Lo has escrito tú o qué?
-No. Se trata de una nota de suicidio. Fue encontrada en el bolsillo del pantalón que portaba el muy capullo. Está siendo analizada.
-Vaya, en los 10 años que llevo de servicio nunca he visto nada más conmovedor y tierno. Jaj. Capullo... ¿Cuántos años tenía el abuelo?
-21

Entrada nº 91: Sol Fa Mi (das)

2008-01-10T23:15:00.000+01:00

Estas navidades su tía le ha regalado un teclado viejo (pero bueno) que tenía por casa y que ya no usaba. Lo primero que vio cuando se lo trajo fue el soporte negro metálico sobre el que se coloca el teclado, plegado. "Me regala un.....¿banco de abdominales?" Pensó. Y enseguida vio el resto. Uooooooooo.
Desde siempre ha tenido buen oído (y modestia, pero si tengo buen oído pues lo tengo, jej). A veces le dice a su madre "¿por qué, por qué demonios no me apuntaste a más actividades extraescolares de pequeño??? Piano, guitarra, idiomas, artes marciales..." "Hijo, porque no querías". No se razona con un chaval de 7 años; no se negocia. ¿Acaso le preguntaron si quería ir al colegio? ¿Si quería vacunarse? ¿Si quería etc.etc.etc.? Nooo. Debieron usar la psicología: "Hijo, queremos que hagas esta actividad formativa sin importarnos tu opinión. No obstante, te presentaremos la situación de forma que parezca que eres tú el que quiere, como si fuera un premio. Como eres un niño y por ende estúpido, accederás". Fue más fácil pasar, supongo. Pero ahí se abrió una brecha en el espacio-tiempo (por ejemplo).

Es como en la película "el efecto mariposa". Mundos paralelos. Cada vez que veía un piano/teclado, se decía "yo debería saber tocar este bicho........Mierda". Morriña y fascinación hacia una realidad alternativa. El niño creció y comenzó a escuchar con devoción multitud de estilos de música, entre ellos música clásica. La brecha se agrandaba. Conoció obras que le conmovieron, en todo el significado literal de la palabra. Mas no era capaz de reproducirlas. La brecha seguía aumentando. Frustración. Sed insaciable. Se dio cuenta de que tenía que hacer algo. La radio-patio intrafamiliar hizo su trabajo, y a su tía le llegó el rumor de que quería aprender a tocar el piano.

Es la ostia explorar sus teclas, los sonidos, crear en tiempo real. Por ahora se ha sacado por oído y experimentación una versión bastante decente de un cacho de la canción de la alegría del bueno de Ludwig, y de una canción que no sabe cómo se llama pero que le encanta. Llevaba años (¡años!) con esa puta canción en la cabeza sin saber título ni autor, sólo pudiendo oírla en su mente (recitada por voces que cuando no le chillan y le ordenan que queme cosas, tararean dulcemente). Había tocado antes otros instrumentos......como la flauta dulce. Sin comentarios. Ni punto de comparación. ¿Su aspiración? Poder improvisar y crear en tiempo real. Ver las teclas y oír notas sin tener que tocarlas. O, al menos, tener la intuición de su sonido aproximado. Pero también saber interpretar a los grandes clásicos. Y a los no tan clásicos.
¿Es cierto eso que dicen de que la envidia nos hace insultar sin motivos? Bien, aquí os dejo el vídeo de este GRANDÍSIMO HIJO DE PUTA, interpretando una pieza del GRAN....... Gran, a secas, Yann Tiersen (compositor de, entre otras cosas, la BSO de Amelie)

Cabronazo.... xD
(Mi teclado es como el que se ve al fondo a la derecha)

Entrada nº 90: Efeyhache

2007-12-31T20:06:00.000+01:00

"He mirado y remirado en tu blog, y ni una entrada que me mencione"

No tendría por qué haberla. La situación es delicada desde el punto de vista psicológico. Sólo tú sabes por lo que estás pasando; yo puedo hacerme una ligera idea superficial, pero por más que lo intente no pasará de eso. Así que eres tú el que tiene que marcar el ritmo cuando hablamos de algunos temas. No es que sea incómodo hablar de ellos, sino que me incomoda la idea de poder incomodarte diciendo algo inapropiado o estúpido. La empatía me dice que en tu caso yo estaría muy sensible e irascible. Por eso no había escrito entrada alguna. Cuando estés ok lo harás tú en tu blog, el de internet o el del cajón. ¡No quieras que otro haga tu trabajo por ti! Eso es propio de comunistas. Vuélvete a Massachusets, rojo. Sí, siéntente culpable. Pero no busques a alguien que no hable el idioma y le responsabilices de tu intento de escurrir el bulto (Ah, Diborosky)

Bueno, y volviendo de esta ida de pinza friky: Las dos veces que te ingresaron me enteré de forma casual y circunstancial. "Igual que el resto". Cierto. Sé que puede resultar algo violento socialmente mandar un sms para decir "sí mira, que me han ingresao" Pero no queda otra. Los amigos están para lo bueno y para lo malo; y fíjate que no uso la palabra "colegas".
Quedas avisado (¿Suena a amenaza? LO ES jej): Manda un puto sms cuando tengas que mandarlo, da un toque cuando necesites hablar, lleva la iniciativa en los temas que quieras tocar, reconfigura tu puta unidad de cd-rom para poder ver películas pirateadas, no guardes las cartas para abuelos en un cajón en casa, son para distraer a tus visisitas.... entérate, donar sangre NO es diverttido jeje (Dona sangre HOY).

Y bueno, ya tienes tu puñetera entrada (¡mis puñeteros oídos!). Te llamaré mañana o pasado (esto no se cumplirá siempre que leas la entrada; ojo a la fecha de publicación).

Que sepas que no te espera nada bueno: todos estamos recopilando una hermosa colección de apuntes. Cuando te manden para casa lozano y saludable tendrás que decirles "no, esta vía no me la quiten. La necesito para aprobar" Porque como no te inyectes en vena la ingente montaña de apuntes, chungo ejej. Nah, haremos intensivos en tu casa como el de Macro I. No aprobé ese examen, pero en pocas horas me enteré gracias a ti más o menos de qué iba el tema y te aseguro que me sirvió para aprobar a la larga Macro II y Pol. Monetaria.

No me explayo más. Sabes dónde estoy (sé que me tienes fichado en el google earth)

F y H.

Entrada nº 89: "Nada, es sólo una viriasis. De 4 a 7 días"

2007-12-26T20:02:00.001+01:00

¿Hay algo mejor que la Navidad? ¡Sí, lo hay! Navidad+Gripe = doble felicidad. Con inglesa puntualidad, la enfermedad llegó a mi vida volviendo a casa de fiesta la madrugada del primer día de vacaciones.

Cuatro días seguidos con 39 ºC de fiebre media pueden joderte los planes que ya habías hecho de salir y estudiar sin hacer demasiado caso al entorno luminoso y de compras; con sus picos bajos y altos térmicos, su malestar -increíble malestar-, sus noches interminablemente irónicas a lo si-me-tapo-me-sube-la-fiebre y si-no-me-tapo-tengo-tiriteras-de-caballo, sus sobredosis de paracetamoles e ibuprofenos, sus pérdidas de apetito porque todo te sabe a plástico, sus sesiones de paños empapados en agua helada en frente y axilas, uno, y otro, y otro, y a mojarlo de nuevo que ya está caliente.... entonces la fiebre comienza a retroceder y crees que ya has vencido, que eres el puto amo de las guerras inmunológicas y que ya nada debes temer. No. Comienzan entonces días de dolores articulares y musculares, de un indefinible pero continuo dolor de cabeza que no-se-va, siempre está ahí, como el de una mala resaca. Una mañana te despiertas a las 7 (en verdad llevas desde las 6.21, con el puto dolor de cabeza de compañera de cama) para tomar oooootra dosis de ibuprofeno, pero te das cuenta de que tanta mierda química te está destrozando el estómago y decides pasar. Bueno, tampoco tienes fiebre. Tu decisión de mejor-no-toquemos-más-el-estómago se confirma tras haber vomitado bilis. Es decepcionante tener ganas de potar, y al hacerlo ver que sólo sale amarilla y dolorosa bilis... es como ¿para esto me das la alarma de vomitar, organismo? ¿Tan necesario era emplear 6 agónicas arcadas en echar estos miserables decilitros de...de...qué es esto? No es comida, no ocupa, no molesta...en fin.
Tras vomitar te duermes. Te despiertas a las dos horas...¡con fiebre de nuevo! ¿Qué clase de sádico laberinto patológico es éste? Habrá que retomar las cargas farmacológicas. Todos a sus posiciones, continúa la lucha por la supervivencia dentro de mi propio cuerpo: el virus o Yo. (Hoy 27 es el día 6to de tortura...)

Entrada nº 88: ¿8 años ya?

2007-12-14T22:50:00.001+01:00

No todas las coñas de los simpson me hacen gracia.

Entrada nº 87: Basura

2007-12-14T22:12:00.001+01:00

Tipo2: ¡Vaya, Tipo3! ¡Cuánto tiempo sin verte!
Tipo3: Sí, bueno, ya. Digamos que he estado unos días de bajón
Tipo2: ¡Vaya, cuéntame eso!
Tipo3: No me soportaba...cada mañana me despertaba el despertador, y lo primero que hacía era correr a mirarme en el espejo y reflexionar sobre mi vida. No me gustaba lo que veía.. yo.. bah, es agua pasada no tiene sentido ahondar en ello. La cuestión es que como no me sentía satisfecho conmigo mismo, con lo que hacía con mi vida, me volvía a meter en la cama. Con un poco de suerte mañana veré las cosas de otra manera, pensaba. Pero al día siguiente se repetía la cosa. He estado un año así, hasta que hoy no he sentido angustia al mirarme a los ojos, sólo...umm..cómo definirlo.. ¿indiferencia? no, no, "ausencia de angustia", digamos.
Tipo2: ¡Vaya, eso es maravilloso Tipo3! ¡Has firmado la paz contigo mismo!
Tipo3: Lo sé, lo sé jeje estoy..yo.. ¿feliz? sí, creo que sí. No importa, estoy bien todo va bien. Oye, me voy que tengo prisa, ¿va?. Un año sin salir de casa hace que se te acumulen muchas cosas por hacer. ¡Nos vemos!
Tipo2: ¡Vaya, ya lo creo que nos veremos jej! ¡Que vaya bien, Tipo3!

Tipo2 se aleja en sentido contrario. No hay empatía en su media sonrisa. Escupe desaprobadoramente y fulmina con la mirada algo que no está en su campo de visión.
"Uno menos", piensa.

Entrada nº 86: Pregunto inquieto

2007-12-08T20:08:00.000+01:00

Siempre que me preguntan sobre los publicistas digo lo mismo: son las putas del arte. Gente creativa y con ingenio que se pasó al lado oscuro y usa sus poderes sith para acomplejar, lavar cerebros y enloquecer al ciudadano de a pie. Sim embargo hay algo provechoso en su labor: antes de gastarse una insultante cantidad de dinero en una campaña tienen que estar seguros de que llegará al consumidor medio. Es decir: nos conocen muy bien (los muy putas). Algo que uno puede usar para aprender.

Cuando viajé a Túnez la gente me miraba raro por hacer fotos a las vallas publicitarias que había por la carretera. Pero gracias a ello aprendí que en Túnez lo-que-mola es ser lo más cool-occidental posible (todos los modelos de los anuncios son árabes de piel lo más clara posible, sospechosamente. Los de pañales son directamente bebés rubios y de ojos azules).

Y entonces miro a España. Veo los putos putos putos anuncios, las multimillonarias campañas lanzadas tras acercarse a nosotros y conocernos bien.
Yo....me....pregunto....muy.....inquieto...... ¿Hay vida inteligente aquí fuera? ¿¿¿De verdad alguien se emociona (!!!) con los anuncios de vodafone(pum-pum) o cocacola???

Entrada nº 85: Jijijijijijijiijii-lipollas

2007-12-01T15:41:00.000+01:00

Ésta es una declaración de intenciones: Habitantes de la Tierra que...
...aderezáis vuestros "jo q superfinde fue genial" del nick del msn con varios "jajajajaja" a modo de complemento superlativo,
...comentáis blogs/Myspace/lo-que-sea con un puto "jajajajajaja" cada 6 palabras, como si estuvierais sufriendo una crisis nerviosa mientras escribís cuando en verdad vuestro rostro se muestra serio ,
...en general abusáis de un instrumento que debiera ser espontáneo, la risa, una y otra y otra vez hasta robarle todo su sentido,

-YO-
-OS-
-ODIO-

No esperéis mi tarjeta de Navidad este año (una medida extrema a la altura de la gravedad del asunto)

Entrada nº 84: Así sin más

2007-11-19T01:48:00.002+01:00

Salió de casa a comprar el pan -un comienzo de historia como otro cualquiera-. Fue el mp3 lo que hizo que no escuchara el fortísimo choque de coches que, tras él, lanzó disparada una llanta de acero afilada que rebanó su cabeza cual disco de xena.

La gracia del caso es que no murió enseguida.
Lo que más le dolió fue el impacto del cráneo contra la acera. "¡Pon las manos!", pensó, mientras caía.

[Final alternativo]: Alguien empático, humano, ¡humanista!, que por allí pasaba comprendió lo urgente de la situación y presto se hizo cargo de ella. Había que actuar deprisa: corrió hacia la cabeza, la alzó sin importarle resultar manchado, y con todas sus fuerzas la chutó hacia al infinito cielo.
En sus últimos 6 eternos segundos de conciencia, la cabeza voló hasta ese punto de ingravidez en el que no se asciende ni se desciende. Vio el mundo que las aves gobiernan y sintió las delicias de la brisa y el mareo inocente del vértigo que no se teme.
Un leve calambre, una fuerte punzada. El fulgurante sol se apaga. El osado azul da paso al gris, al blanco, y éste por fin al negro absoluto. Silencio.
Los periódicos no entendieron que murió entre nubes, como un semidios. Ellos se quedaron con la imagen de sandía reventada contra el suelo.

(Estaba en la cama a esto de sobarme y se me ocurrieron las tres primeras líneas sin más. Menos mal que decidí levantarme)

Entrada nº 83: Tira cómica del mes

2007-11-15T22:49:00.000+01:00

Entrada nº 82: Vicio

2007-11-13T23:58:00.000+01:00

Cosas que puedes oír al hacer un descanso en la entrada de la biblioteca:

#1: ¿Sabes lo que hice ayer a las 3 de la mañana?
#2: No sé si quiero saberlo
#1: Levanté ligeramente la persiana de mi cuarto, abrí la ventana, y lancé el cd-rom original del Age Of Empires a la calle
#2: ¿y eso?
#1: Porque mi vida era un infierno, no paraba de robarle horas al sueño para echarme una partidilla -mínimo 2 horas y pico- cada noche antes de sobar; es una puta droga.
#2: ....
#1: ....
#2: Yo el mío lo quemé.
#1: ¿Ein?
#2: Sí, mi cd del Age, con un mechero. Ahora parece un vinilo.
#1: ¿También estabas to´viciao?
#2: Las expansiones no las quemé, las guardé. No sé, nunca se sabe.
#1: Yo tenía el cd con las dos primeras versiones y sus dos primeras expansiones. Todo alejado de mi vida. Por fin soy libre.
#2: Apagaba el ordenador con el cd dentro, y...
#1: Sí, sí... ves el acceso directo en el escritorio y piensas "qué coño, una rápida". Doble click y dejas de pensar. Pero ninguna partida del Age es rápida.
#2: Ya ves...jeje yo lo que hacía era
[Espacio en el que los dos contertulios intercambian impresiones y experiencias sobre las cosas-raras que puedes hacer con los aldeanos constructores, lo divertido que es putear a un aliado-pc amurallando toda su ciudad por dentro y encerrándole porque no puede atacarte, trucos, el gusto de recolectar recursos de forma eficiente, etc.]
#1: Sí....el Age...
#2: Sí..
#1: Oh mierda qué es lo que he hecho.

Entrada nº 81: No se me ocurre un título bueno, mira

2007-11-13T22:55:00.000+01:00

Lo he hablado esta tarde con un amigo de la facultad: el problema es de base.
Hace más o menos un mes leí una entrada la mar de interesante en el blog de Kirai -un español que vive en Japón y nos habla de la cultura japonesa-. En ella se analiza uno de los rasgos más arraigados en Shushilandia: la perseverancia. Según dice, los japonesitos crecen rodeados de unas historias en formato manga en las que se ensalza este peculiar y valioso valor valeroso. Uno tiene un sueño, no importa cuál, y con curro y más curro se acerca a él.
¿Qué pasa en la cultura occidental? No sé si es algo psicosociológico -tampoco sé si existe esa palabra-, pero está claro que algo falla. Mientras en Japón la mayoría de historias hablan de esfuerzo y sacrificio (recompensados casi siempre, eso sí), en Occidente nos avasallan desde la cuna con historias épicas, cuentos de uno-entre-un-milón que es un pringao pero que tiene un gran talento oculto que no conoce, hasta que un detonante hace que con un poco de práctica acabe por eregirse como un semidios (¿No, Neo?). Seamos sinceros: siempre que veamos la historia de un pringadete atrapado en el planeta rutina y con un futuro incierto pero a todas luces normal como horizonte, nos identificaremos con él. El prota en la peli acaba por revelarse como un máquina en lo que sea, y nos decimos "ey, mola, ¡ése podría ser yo!". Pero ¿de qué forma se sale el héroe-protagonista-uno-entre-un-millón con la suya? Una de dos: o resulta ser efectivamente el elegido-uno-entre-un-millón y cuenta con un poder, habilidad, lo que sea, con el que o naces o no naces, o sólo hace falta que nuestra proyección fílmica del uno-más-en-el-montón diga "bueno, ya está bien", y nos muestre una par de secuencias de 30 segundos donde se le ve entrenando/practicando/estudiando duro con música de fondo. ¡Así de fácil! "Todo es ponerse", parece.

Nooo, de eso nada. No todos tenemos ese talento o habilidad que nos permitirá emerger del mar anonimato para expirar nuestro aire en la atmósfera Historia y decir "ahí queda eso" antes de erre-i-pe. Tampoco vale con decir "va ahora me pongo en serio". Las ganas caducan pronto, y ser perseverante no es fácil. Mas ¿cómo serlo si desde la cuna hemos mamado que (nos han amamantado con) que no es necesario porque cada uno de nosotros somos especiales, únicos y de un potencial bruto dormido espectacular? Demasiado tiempo viendo como normal unas historias que son excepcionales.

Por eso yo bautizo a esta generación con el nombre de generación-Rocky.

Sí, ya sabéis, Rocky, ese boxeador que era tan malo en lo suyo que tenía que ganarse la vida como matón, hasta que le llega una oportunidad y con sólo 2 meses de duras secuencias de entreno con la mítica banda sonora de fondo llega a poder tutear en el ring al campeón de los pesos pesados. Joder, si sólo 2 meses de entreno le separaban de ser campeón de los pesados ¿por qué era tan paquete?. Ahí falla algo. Un puto fallo de base. Un mal ejemplo que se repite y repetirá.

Mientras tanto, sigamos soñando con un mañana glorioso. Todos nuestros esfuerzos en soñar.

Entrada nº 80: Ave vita, morituri te salutant

2007-11-07T02:23:00.000+01:00

Es como con aquel viejo escrito...

"¿Quién no echa una mirada al sol cuando atardece? ¿Quién quita sus ojos del cometa cuando estalla? ¿Quién no presta oídos a una campana cuando por algún hecho tañe? ¿Quién puede desoír esa campana cuya música lo traslada a uno fuera de este mundo? Ningún hombre es una isla entera por sí mismo. Cada hombre es una pieza del continente, una parte del todo. Si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia. Ninguna persona es una isla; la muerte de cualquiera me afecta, porque me encuentro unido a toda la humanidad; por eso, nunca preguntes por quién doblan las campanas; doblan por ti" (John Donne)

Hay muchos animales que no tienen conciencia de lo que es la muerte. Ojalá fuéramos muchos animales.
Los elefantes peregrinan en solitario para dejarse morir en ciertos lugares comunes, y se ha filmado a ejemplares examinando huesos de otros elefantes con detenimiento, como si supieran lo que se traen entre trompas. Sólo son suposiciones. Y, sí, ojalá fuéramos elefantes.

¿Por qué tiene razón John Donne? ¿Qué es lo que nos paraliza al llegarnos la noticia de una muerte? Mirada desubicada, silencio y acceso automático al archivo mental "lo-último-que-supe de-él-fue....-. Tristeza y mecancolía. ¿Paralelismos con situaciones pasadas? Sí y no.
En 1ero de Económicas (y en más sitios, digo yo) te enseñan el significado de un gracioso y casi siempre desapercibido concepto: el "coste de oportunidad". Es lo que dejas de ganar cuando discriminas una opción por elegir otra. En eso es en lo que pienso al saber que alguien ha muerto: ya no está vivo. Parece una gilipollez, pero no. La putada de estar muerto es que no estás vivo, con todas las cosas que ello implica. Ya nunca podrás ir a, no podrás hablar con, ni ver a, ni estar con, ni ver crecer a tus, ni acabar aquello que, ni experimentar el, ni ... ni vivir, vaya. No creo que sea el único que piensa en el coste de oportunidad de la muerte de alguien al enterarme que ha muerto. Si se trata de un desconocido, sólo se requiere edad, nombre y desenlace para activar la empatía. Si se trata de un conocido o familiar..eso ya es otra historia.

Pero, eh, no creas que pensar en el coste de oportunidad de un muerto hará que tú, vivo, vivas tu vida al límite y fructíferamente. No. Ahí está la gracia del asunto. Luego llegan los lloros y los agobios, el tormento en la tormenta de la contrareloj por dejar una huella, ¿y para qué? ¿Es necesario, legítimo ese ansia? ¿No es un sinsentido?. Puede que del mismo que algunos animales saben si algo es comestible o no aun sin haberlo probado antes, el ser humano pueda saber que el plato del día en el restaurantexistencia es la intrascendencia. Con guarnición de sucesos negativos que marcan y salsa de divertimentos efímeros e inútiles. No, ese plato no sabe bien.
Luego otros hablan del "Gran Ocaso". La "Gran Ocurrencia", les contesto yo. Un gracioso juego de palabras con el que pasar el rato.
Y esperar.
(Momento MUY pesimista. No me tomes en serio en estos caminos, no los tomes tampoco a ellos)(Nota a mí mismo)(Por eso está en tinta invisible)(¿Qué haces leyendo la puta tinta invisible?)

Entrada nº 79: Pulp reality

2007-10-27T22:27:00.000+02:00

Dos tipos de personas en el mundo: las Telefilme y las Tarantino.
Me explico:gente sencilla, plana, Predecible, moda guión rutina, maleable, sin inquietud, estanca.
Y
Gente compleja, tridimensional, innovadora, inquieta sin importar para qué, en evolución.
Personajes del peor Telefilme de sábado por la tarde inimaginable
ó
Personajes de una película de Tarantino.
Personas-Telefilme. Personas-Tarantino.

¿Alguna vez te has sentido solo?

Entrada nº 78: ?¿

2007-10-27T22:12:00.000+02:00

No tengo ni idea de por qué he escrito esta entrada. He pillado boli y papel y me he propuesto no pensar mientras trazaba. Al final he visto que la cosa más o menos no iba quedando mal, y entonces no he podido evitar prever mis pasos y viciar la cosa. Pero en fin. Ahí va lo que ha salido.

Muchos de los que se hacían llamar héroes no eran más que farsantes de dorada armadura. Sonreían a las masas que los seguían con un ademán de placer, y era el brillo de sus ojos lo que escondía al mundo el fatigado sentir y débil palpitar de su corazón. Sólo ellos conocían su mísera naturaleza. Sólo ellos, de entre el inmenso resto, tenían que soportar sobre su espalda el abismal peso de la hipocresía, de la soledad de la multitud, del infierno de su soledad. Se supieron siempre iguales, incluso peores que el resto. Pero cumplieron con su rol de mitos vivientes, y como premio sus tumbas se construyeron como monumentos consagrados a la grandeza del hombre. Lograron fingir su desidia y enterrar con ellos el secreto de su sufrimiento. Escogieron confundirse con su leyenda, dejarse asociar a la fantasía de simples mortales deseosos de una luz que los guiara. Enfrentaron cada mañana su sombría mirada a un reflejo que reclamaba el brillo y tenacidad necesarios para perpetuar la farsa. No, no eran héroes. Y sin embargo lo eran.

Entrada nº 77: Desvaríos varios

2007-10-25T09:56:00.000+02:00

Ayer leí el mini relato "El tonel de amontillado", de E.A Poe. Me gustó, ya lo creo. A destacar la máxima de la familia:

Nemo me impune lacessit
(nadie me hiere impunemente)

Está claro que al tipo se le va la olla y lleva al extremo la defensa de su honor. Se me ocurre que es mejor el dejarle claro al típico toca pelotas que eres un bad-mother-fucker, antes que tener que responder a posteriori a una ofensa ya consumada con todas las posibles malas consecuencias que ello conlleve.

Le daba vueltas y vueltas a esta idea cuando, sin aviso como de costumbre, ese apuntador de buenos diálogos que tengo insertado en la cara oculta de mi cerebro me ha susurrado esta frase:

"A algunas personas hay que tratarlas como a perros para que no te muerdan"

Y me he dicho "Ey, mola. La voy a poner en el blog"

Entrada nº 76: Improvisando en horas de estudio

2007-10-23T00:24:00.000+02:00

"Yo no habría crucificado a Cristo. Lo habría lapidado con Biblias*. Demasiado tarde, Gutenberg, muy tarde."

"No importa que estudies o no, dentro de 100 años estarás muerto"

"Me siento desencantado con el mundo.
Horrendo, horrendo sino. ¿Sí ó no?
Si no me crees, ríe sin saber
mientras yo sabiendo lloro.
Ay caramba, me derrumbo.
A la mierda todos."

Estaba esta tarde en la biblio dándole al tema. Entonces me doy cuenta de que alguien ha escrito en la mesa que ahora ocupo lo que sigue: "jodete hamilton negro de mierda!". -Suspiro-. Odio a la gente que escribe gilipolleces en las mesas de las bibliotecas o de las aulas. ¿Para qué tenéis los nicks del msn? Para complementar, supongo.
Con el fin de reponerme, he manchado la mesa con la segunda frase entrecomillada de arriba. A mí al menos me ha hecho gracia, no sé si al que usó la mesa después también, o a la señora de la limpieza que a estas horas ya la habrá borrado. Las otras dos son de otras manchas de otros días.

*De acuerdo, con volúmenes del Antiguo Testamento, por aquel entonces.

Entrada nº 75: Acojonante

2007-10-19T12:26:00.000+02:00

La gente se pregunta a veces si es casualidad o no que "Gallardón" rime con "cabrón". Lo que yo me pregunto es por qué no se llamará "Gallardollas" o "Gallarduta", nombres con rimas que hacen más justicia a la naturaleza como político de Don Alberto Ruíz , visto lo visto

---------> http://www.marketingnews.es/Noticias/Medios/20071018004 <---------

¿Qué voy a decir?.....¿Te jode la publicidad urbana? ¿La invasión de mensajes consumistas en lo que se supone que es espacio público, de todos? ¿El que te sea IMPOSIBLE no ver varias veces al día el nuevo eslogan para subnormales de nike, cocacola y cía.? ¿Te molesta ver anuncios en vallas atutobuses metro universidad tele internet radio periódicos edificios etc.? Entonces te encatará ver preciosos mensajes consumistas en teles de 8 metros cuadrados por todos lados. Ohh sí.

¿Qué voy a decir?...Que siento unas ganas irrefrenables de reventar cada una de esas teles a pedraras, de hacer pintadas encima, de echarles directamente cubos de pintura negra, etc. Pero, uo, eso es delito. Que una empresa privada fije su mensaje en mitad de la calle previo pago, mola legalmente. Que alguien modifique de alguna manera el soporte gráfico del mensaje (valla, pantalla, lo que sea) es vandalismo y no mola legalmente. Yeah.

No sé el qué, pero algo tendremos que hacer con este asunto.

Entrada nº 74: Añeando

2007-10-13T12:53:00.000+02:00

Un año escribiendo en este blog. Ay caramba.
Ya que saco el tema... . Hay blogs muy buenos , hay blogs muy malos. ¿Qué determina la calidad? Supongo que la frecuencia en la subida de entradas y el contenido de cada una de ellas. El caso es que conozco un par de blogs cojonudos de los que todo el mundo pasa, algunos blogs normalillos que han sido glorificados, y blogs malos malos que son comentados y comentados sin saber uno porqué.
Debe ser que entradas cortas y de lenguaje directo tienen más éxito que el resto. A la gente no le interesa lo que tengas que decir, sino que lo hagas de forma rápida y simple. Pero algunos no estamos aquí para eso.
¿Por qué escribo, entonces, si no me importa no recibir el único sueldo del escritor aficionado, el saberse leído? Escribo porque lo necesito -soy de ésos que ya tenían un blog en el cajón antes que surgiera todo esto-. Y principalmente escribo para mí.

Hay una frase de 1984 que me parece acojonante:

"¿Para quién, para qué cantaba aquel pájaro?.
No tenía pareja ni rival que lo contemplara.
¿Qué le impulsaba a estarse allí, al borde del bosque solitario,
regalándole su música al vacío?"

Pues eso, feliz cumpleaños blog.

Entrada nº 73: España

2007-10-11T23:51:00.000+02:00

Hoy 12 toca homenaje a la bandera. ¿Que qué es la bandera? Un símbolo, sólo eso. ¿Que qué simboliza? Nuestro país, sencillamente.
Una relación sencilla para un país demasiado complejo, sin duda.

Me pregunto... ¿simboliza también a los que claman "puta España?"? ¿simboliza también a los que por una parte dicen, por ejemplo, "¡Cataluña es España!" y por la otra "¡Puta Cataluña!"?
Esta cuestión me hace MUCHA GRACIA:
---> "¿Puta España, dices?" España es el puto suelo que pisas, la puta educación que has recibido, la puta tele que ves, la puta cultura que respiras, el puto estilo de vida que llevas, el puto sistema de gobierno que garantiza tus libertades mínimas, tu puto pasado y posiblemente tu puto futuro. Extiende todas las putadas enumeradas a, seguramente, algunas generaciones de tu puta familia atrás. Es del todo ilógico y absurdo odiar el lugar del que eres, al que pertencéis tú y tu entorno cercano y querido, a menos que seas un amargado introvertido o un misántropo como Juan Antonio Castel. No olvides que la patria chica mamó de la madre patria hasta ser lo que es. Insulta al gobierno de turno, al sistema de gobierno si quieres. Eso sí puede ser coherente, dentro de tus ideas.
---> "¿¡Cataluña es España!" por una parte, y a la vez por otra"¡Puta Cataluña!", dices? ¡GILIPOLLAS!, te digo yo. Elemental propiedad transitiva: si Cataluña es España, y Cataluña es puta, España es Puta.

Estas dos conductas pueden ser normales en la adolescencia, en el momento en que entramos en contacto con el mundo político siguiendo un peligroso patrón intelectual: "como no me gusta lo blanco, me haré acérrimo activista de lo negro" Yo mismo me consideraba comunista con 16 años jej. ¿Por qué? Porque me jodía mucho el capitalismo puro, el beneficio sin moral, las multinacionales y la puta, puta publicidad que envuelve todo eso. Sigo odiando esas cosas, pero con la madurez -oh, qué modesto- comprendes que el mundo es un escenario multicolor, y que ningún extremo es inteligente. La política no es una recta izquierda-centro-derecha, sino un círculo. La extrema derecha, la extrema izquierda, a veces son las mismas cosas con nombres diferentes (como en el caso de un terrorista que llama torturador asesino a un juez. En fin).
El problema es que mucha gente sobrevive a la pubertad habiendo perdido infinidad de neuronas por el camino y conserva el patrón blanco-negro, junto al vicio de inducir a la ligera ("conozco a una panda de tal sitio que son unos hijos de puta----->en tal sitio son unos hijos de puta").
Éste es uno de los problemas de España: mucha gente que habla mucho y muy alto pensando las cosas muy poco. Los blanco-negro son minoría. Los inducción-ligera, mayoría casi absoluta.
Génesis de la crispación: un inducción-ligera entra en contacto con un blanco-negro en un determinado lugar y momento de su vida, y corre la voz: en tal sitio SON unos blanco-negros.
El bulo se expande, el resentimiento de los inducción-ligera crece y llega hasta los blanco-negros del tal sitio, espabilando a la posible cantera y convenciendo en su actitud a los que ya eran. Se repite el ciclo.

La intransigencia no tiene bandera: es así de fácil. Un catalán/vasco/gallego/lo-que-quieras que se niegue a hablar en castellano con alguien que no entienda su lengua, por encima de ser catalán/vasco/gallego/lo-que-sea es un INTRANSIGENTE. Y un gilipollas también, por qué no decirlo. Por supuesto que los inducción-ligera no están locos, y existe un problema de trasfondo. Pero no se arreglará respondiendo a su extremismo con un extremismo contrario. Eso es ponerse a su nivel de simpleza intelectual, te convierte en un blanco-negro, sólo levanta polvo en una habitación en la que al final sólo se oyen gritos e insultos sin sentido y en donde nadie ve a nadie.

Y, por favor, seamos inteligentes. Que alguien se envuelva en la enseña nacional no quiere decir que representa a España. Si glorificas un símbolo o un concepto (bandera, España), corres el peligro de cegarte y volverte nacionalista, como en U$A. Patriotas, se llaman. Una mierda. Un patriota es una persona que ama a su país. Un nacionalista es una persona que ama a su país por encima de todas las cosas, que se niega a considerar siquiera el debatir ciertos temas porque tienen la etiqueta de antipatriotas, que carece de autocrítica, esclavo del simbolismo. Si eso no es fanatonacionalismo.....

Así que hoy 12, es día de mirar al cielo y pensar: oh, pequeña porción de firmamento que azuleas España, es ésta una hermosísima mañana. Otra historia es lo de sonreír o no sonreír al rey..ahí no entro.
Podrás pensar "¿y por qué he de sentirme hoy patriota?". Bueno, es bueno celebrar las cosas, subrayar ciertos días. ¿Por qué celebras tu cumpleaños? Celebrar las cosas está bien.

Nada más, españoles. Jej. Entrada escrita por alguien que ha vivido en Euskadi, Madrid y Catalunya, y que siente cariño por los tres lugares y por el país al que pertenecen.

PD: NO, NO, NO Y MIL VECES NO, A UN HIMNO ESCRITO POR LA SGAE (NI POR MARCA)(NI POR RAJOY xD).

Entrada nº 72: "No se debe querer ser médicos de incurables"

2007-10-11T22:42:00.000+02:00

Algunos tocan mecánicamente un instrumento a la vez que tus cojones. Otros recitan un rápido poema con un nivel de intensidad cero. Los hay que sueltan un discurso que habla de la droga, de lo dura que es la vida y del hambre que pasan sus hijos. Hasta vi a uno que se puso de rodillas en mitad del vagón. Una vez concluido el número, todos hacen la ronda de recaudación. Buena conciencia a cambio de dinero. Algunos lo ven justo.

Yo estoy sentado, pegado a una señora demasiado gruesa para lo que el diseñador de los asientos consideró "tamaño razonable", y enfrente de dos pijas que hablan a gritos y ríen, una de ellas de manera escandalosamente desagradable. Intento evadirme y concentrarme en la lectura, ser una mente que procesa conectada a dos ojos que informan y nada más. No es fácil.
"El túnel", E.Sabato. Precisamente atravieso ahora una de sus reflexiones sobre lo razonado de ser misántropo y distante y antipático con el resto de humanos por norma (ríe, escandalosa, ríe). Precisamente llego a un ejemplo en el que habla de "ese tipo de gente que se siente bien dando un peso a un pobre de vez en cuando". Precisamente acaba de parar el tren, y entra un tipo de aspecto demacrado y con un vaso de cartón en la mano. Interesante.

Aborto inmediatamente mi intención de buscar un análisis comparativo entre lo que veo y lo que acabo de leer. Al mirar al tipo y estudiarlo, comprendo qué es exactamente lo que me ha transmitido una sensación de decrepitud nada más verlo: tiene la pierna izquierda amputada por debajo de la rodilla, lo que le obliga a llevar una prótesis metálica al más puro estilo pata-palo, que termina en un zapato negro. Tiene que ser humillante ponerle un zapato a algo metálico que sustituye a tu pie. Aunque no sé, supongo que yo también lo haría.
El pobre hombre comienza a andar por el vagón en dirección hacia mí. Algo le pasa también en la otra pierna; lleva una especie de prótesis rara de plástico que no soy capaz de imaginar para qué sirve. Con su plumas de un color oscuro y manchado, se conduce lentamente con la mirada gacha. Una voz cansada repite "Una ayuda, una ayuda" mientras mueve levemente el vaso de cartón. Debido a que habla muy bajo y con tono cansado, al principio le entiendo sólo "Ayuda...ayuda...". Me horrorizo. Ésa es la expresión correcta. Es como ser acuchillado en el pecho por una intensidad que te produce un asfixiante vértigo en lugar de sangre. Inmediatamente dirijo mi mirada al libro para no entablar contacto visual. Mierda. Me da muchísima lástima, pero no sé porqué necesito no hacer nada, dejar que pase, permitir que deje como único rastro en mi vida la huella de una anécdota. Lo quiero lejos. Es egoísta. Soy egoísta. Pasa por mi lado y no se entretiene en mí, sabedor de que insistir no sirve de nada en estos casos. La pija de enfrente ni lo ve ni se calla. Él pasa de largo, persistiendo en su discurso de obtener calderilla. Entonces la pija se fija en su piernas "Ostia...pobre" le murmura a su amiga, quien le sigue contando algo que debe ser la Ostia de gracioso, porque a los 4 segundos vuelve a soltar una sonora e insufrible carcajada. El cambio de emociones que ha sufrido ha sido insultantemente vertiginoso, no puedo evitar mirarla incrédulo. Aunque se diera cuenta y me dijera algo, no podría apartar mi resentimiento ocular de ella.
En este momento pasan muchas cosas por mi cabeza. Esta vez no he de darle muchas vueltas al bombo mental, fácilmente sale el pensamiento ganador.
Todos estamos enfermos.
Quizá lo mejor sea obviarlo, y seguir adelante. Siempre adelante.

-Advertencia: Publicidad-

2007-10-08T22:51:00.000+02:00

Extra, extra. En un acontecimiento con precedentes, fundo un nuevo blog secundario con el que poder perder el tiempo sin la sensación de estar malgastando mi vida. Como intento que este blog sea serio y tal, siempre que encuentro un vídeo molón en el youtube y pienso "estaría bien ponerlo en el blog y compartirlo", me encuentro con la barrera autoimpuesta de la coherencia en los contenidos, la filosofía de imagen, etc. y o acabo guardando la url del vídeo en mis favoritos o lo meto en el nonlegor-nonlegar, hasta ahora mi segundo blog oficial pero al que sospecho le quedan pocos días de vida, al pobre.
Así que me encontraba con dos necesidades: la de un segundo blog, y la de un blog en el que poder poner vídeos variados sin desentonar. Tras mucho pensar llegué a la acertada conclusión de que podía matar dos pájaros de un tiro. Me equivocaba: mi pistola de bolas de plástico tiene sus limitaciones, y las palomas del parque de al lado de mi casa han hecho una especie de alianza con los vagabundos del mismo lugar, según la cual éstos protegen a aquéllas a cambio de un sacrificio palomil a la semana (4 noches al mes se cena carne recién hecha en el parque de al lado de mi casa). Sí, la cosa se puso fea, pero en fin, volviendo al tema del nuevo blog, decidí que abandono para siempre el nonlegor-nonlegar (pedazo cabecera que me curré, para nada) y que fundo uno nuevo dedicado íntegramente a poner vídeos que me gusten.

--------------------> http://yotuve-se-escribeconuve.blogspot.com/ <-------------------------

Y nada más. Volvemos con la marcha habitual de este serio blog. Disculpen las molestias.

Entrada nº 71: El Crepúsculo de los [ ]

2007-10-08T08:56:00.000+02:00

Muahaha, río con descaro.

Bailo con el desaire propio de un necio y lo celebro como lo haría cualquier ebrio.

Borracho, en efecto. Pero no de alcohol. Tampoco se trata de una de esas alteraciones emocionales que, por su intensidad y blabla, poética y tópicamente se comparan con haber bebido. Esto es literal. Me he colocado a base de mareantes vapores y exquisitos líquidos. Oh, mi estimado petróleo. Ah, mis recurrentes residuos tóxicos. Mis argollas de plástico, redes ilegales, explosivos submarinos, y demás.

Todo ha salido a pedir de Milhouse. Lo que antes era poderoso y gigante Mar, hoy sólo es una ridícula y fina capa de agua estanca negra. Mis zapatos, mojados; los bajos de mis pantalones, a salvo. Bien. Bien.

Hundir el primer petrolero fue lo más difícil. Simbolizaba romper con muchos meses de admiración hacia el líquido elemento.
Razoné. Eso es todo; no tuve que hacer más. Pensé sobre dónde empezaba el mar y sobre dónde lo hacía yo acabar. Sobre si el que al mirarlo no viera el fondo significaba que era profundo y rico, o por el contrario vacío y de oscuras y cercanas arenas.

Las noticias me llegaron de lejos: "Loco endiosado hace encallar petrolero en magnífica costa". No sentí nada. En ese momento supe que el camino ya estaba allanado. El fondo marino, sentenciado.
Flotas enteras fueron botadas, cargadas, y encomendadas a tan destructiva misión. Tras inundarlo todo de veneno negro, le llegó el turno a la legalizada pesca furtiva. Durante meses las redes sacaron del mar toneladas de cadáveres de todos los tamaños, formas y colores. Sólo un factor en común: su expresión era siempre de agonía, o eso dijeron los titulares de la época, puede que para darle gancho comercial a la noticia.

Millones y millones de metros cúbicos de agua muerta y petróleo. Quizá fuera cierto que no eran necesarias las numerosas bombas nucleares detonadas para acabar de acabar con todo, pero la cosa es que las lancé.
Y al final, los vapores densos del fuel que anega todo lo que nunca mereció otra cosa, me marcaron cuan perfume de mujer, y me emborracharon.

Es lo que ocurre cuando el de ayer quiere imponerte el culto a un ídolo. Tienes dos opciones: Puedes ignorar sencillamente al falso ídolo, o puedes tomarte su presencia y pretensión de ser adorado y glorificado como un insulto a tu naturaleza, como una forzada y falsa comparación que busca menospreciarte vilmente, y destruirlo.
Porque no sólo los dioses son celosos.

Entrada nº 70: Redentor de rutinas

2007-10-04T15:10:00.000+02:00

Caminaba por el metro, pero el metro era lo de menos. Miré los carteles de anuncios que soporto cada día en busca de un nuevo episodio de contención de la ira(si no los miras y desapruebas, los ves de pasada sin fijarte e inconscientemente el mensaje te llega), mas esta vez no sentí rabia, sólo un leve y discreto desprecio.

El vagón es la misma indefinible fusión de olores de cada día, los empujones se repiten como de costumbre, y al salir me encuentro la puta cola formada por el imbécil que se ha parado en el lado izquierdo de la escalera mecánica, zona de avance por acuerdo colectivo, haciéndome perder el tiempo.
Da igual.
Sólo tengo una cosa en la cabeza.

Hago el trasbordo y llego al andén justo cuando el tren se acaba de pirar. Que me da igual.
Me coloco cerca de una de las pantallas en las que ponen anuncios de mierda a todo volumen, dedicados con cariño a la gente que quiere escuchar música no patrocinada, o a la que inocentemente cree que el metro aún es un espacio público donde se respeta al que gusta de la lectura. A esta altura del trayecto ya suelo estar de bastante mala ostia. Y sin embargo hoy sonrío. Tengo las pupilas levemente dilatadas, fijas en algún lugar al que no se puede llegar físicamente, y una mueca de difusa y moderada satisfacción ha sustituido el acostumbrado semblante serio que suelo lucir en el suburbano. No sonrío abiertamente. Mi aspecto es el de la luz que asoma por el resquicio de una puerta cerrada con mil candados. La apoteosis va por dentro.

Si me miras pensarás que voy fumado. Qué va.
El otro día me dejé una pasta en unos cascos que te aíslan casi totalmente del ruido ambiente y te dejan a solas con lo que escuches. Tú y tu música, y la vida como videoclip perfectamente sincronizado. En mi mp3, el primer movimiento de la Novena Sinfonía. Nadie más. Es como sentir una brisa multicolor acariciando tu vello y susurrando con estruendo en tus oídos, mientras paladeas una palabra que por su fonética te agrada.
En la tempestad de la Novena, por 30 minutos vivo lo que Él vivió al crearla; rodeado de bullicio, de gentes, y soy sordo para todo cuanto me rodea menos para Ella.
Solos, los dos, junto a un mundo caótico al que consentimos avanzar a cámara lenta e incluso respirar .
Sí...me lo flipo aun no siendo más que un polizón en este viaje.
Pero es imposible sentirse mortal, efímero y miserable en este momento.

Laufet, Brüder, eure Bahn
Freudig wie ein Held zum Siegen...

Entrada nº 69: Referencia

2007-09-29T18:01:00.000+02:00

" ¡En verdad, a menudo me he reído yo de los debiluchos que se creen buenos porque tienen zarpas tullidas! "
" Y hay otros que son semejantes a relojes a los que se les ha dado cuerda; producen su tic-tac, y quieren que al tic-tac se lo llame virtud " (fijo que esto influyó a A. Burgess en su Clockwork Orange)
" En el fondo lo que más quieren es simplemente una cosa: que nadie les haga daño. Así son deferentes con todo el mundo y le hacen bien. Pero esto es cobardía: aunque se le llame 'virtud' "
" Virtud es para ellos lo que vuelve modesto y manso: con ello han convertido al lobo en perro, y al hombre mismo en el mejor animal doméstico del hombre "

Uno fue educado para ser diplomático y bueno y majo ¿Con quién? ¿Para qué? Es una de esas cosas que siempre han estado ahí y en las que nunca te percataste por ser tan familiares que ni las notabas. Como no encontrar las gafas por llevarlas puestas. Pensemos. Y ahí es donde entra la mirada.

Entrada nº 68: Pásame esa brújula

2007-09-09T21:47:00.000+02:00

Ayer destruí la palabra mañana,
pero no sin antes planear un futuro de pasados olvidados.
¿Qué me queda?
Un viajero espacio-temporal sin gasolina

(Minitexto rescatado de la papelera tras estar en ella dos días, al buscar un resguardo que pensaba que había tirado)

Entrada nº 67: Si algunos cajones hablasen...

2007-09-09T19:51:00.000+02:00

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...serían cajones interesantes.

Ni número ni título

2007-09-04T22:24:00.002+02:00

Entrada espontánea que borraré o no cuando me dé por ahí o no.
¿Por qué diablos -es como decir "qué demonios"..tan arcaico que mola- secuestro mi conciencia una y otra vez y la arraaaaaastro hasta paparruchadas idealizadas absurdas e imposibles(¿?)? Vicio Vicio ¿Es que no voy poner siquiera un precio de rescate? Qué irónico, empalado con mi premio de no-sé-qué.
Como pedirle al niño que se quede en su habitación mirando las diferentes y poco versátiles tonalidades de gris del papel de pared que su sino eligió como estimulante decoración, cuando por la rendija de la persiana bajada a cal y canto entra un impertinente haz de luz que deja adivinar toda la puta orgía de colores que se manifiesta a sólo un muro dimensional de distancia. Quieto niño, quieto. Jugar fuera es peligroso.
Niño se muerde las uñas. O no..se las destroza arañando distraídamente el gris de su vida.
Yeeepa, estate quieto. Esa luz que te atrae cual mosquito encandilado nace en la nada. No existe fuente que la cree, es de cerebros de mosquito ciertamente el perseguirla. Lo sé, lo sabes, sabes que lo sé y sé que lo sabemos y bla bla bla.
Ni-ña-to. Coge las putas acuarelas que hay encima de la mesa y.. sí, sí vale, voy a decirte que pintes tú un arcoiris en el muro grisáceo. Muy bien, no es original la idea pero es lo que hay. No sales. No sales del cuarto y punto.
Pues deja de respirar en simbólica y activa protesta si quieres.
Pero el niño no se contentará con prescindir de oxígeno hasta adquirir unas violáceas mejillas. Tras aprender el significado de una humillante falta de recursos para imponer su voluntad (a nadie impresiona que aguantes 3 minutos sin respirar), niño tuvo mejores y más impactantes ideas. Primero barajó la posibilidad de crecer y crecer hasta romper el techo del cuarto con la cabeza. No, pasaba de llenarse el pelo de escayola. Consideró entonces que estaría bien elaborar de alguna manera un potente explosivo, y hacer saltar por los aires TODO. Un BUUM redentor, un estruendo que silenciara interior y exterior, que tiñera con los colores de fuera y la sangre de dentro esa jodida pared que tanto, tanto detestaba. Ñiiii. Si no se le llega a ocurrir nada más, os aseguro que lo habría hecho.
Oooh, qué desternillante desenlace. Repetidamente ejemplificador, típico y no obstante acertado. El BigFish estaba justo debajo del embarcadero y no en lo profundo del lago. Las gafas las llevaba puestas y por eso no las encontraba. La primera idea descartada, expuesta torpemente por ese interlocutor del niño a quien no he dado nombre más que nada porque no tengo ni puta idea de quién es, ES la respuesta.
Niño cogió las acuarelas de la mesilla y las miró esperanzado. Las tiró al suelo, se agachó sobre ellas y empezó a destrozarlas con furia, llorando amarga y alegremente y buscando con cada golpe aplastar esa caricatura insultante de los valores y la filosofía humana que buscaba. 1/2 del plan, cumplido. Los colores no se compran. Los colores no se sueñan.
Crearé algo que deslumbre a esa puta humillante luz. -omisión de convencionalismo-
Entonces se calmó. Se dirigió silenciosamente hacia la pared, y recostando en ella la espalda se sentó en el suelo.
Y se puso a pensar.

¿Conclusión?, ni idea. ¿Me he aclarado algo a mí mismo?......Bueno venga, diré que sí
Actualización -6/9/08- Lo he releído. Ahora sí entiendo.

Entrada nº 66: Y dale

2007-09-03T23:17:00.003+02:00

Sería maravilloso
poder marchar hacia
otro martes,
mi martes favorito de la semana,
donde martirios presentes
pudieran formar,
borrando con cada paso una marca en mí,
el enmarcado perfecto de los límites
de la maratón hacia tu olvido.
-espumoso deseo el mío-
Mas... Ría usted si no me entiende.

Entrada nº 65: Martirios

2007-08-27T22:38:00.000+02:00

advertencia: nivel de cifrado--> ultrasubjetivismo
Si preguntas a una caracola te dirá que en tal dirección llegarás a la playa.
¿Y si no? Parece que no hay elección. A veces sus pinzas impertinentes hablan sin que les hayas interrogado.
Corre. Huye. Esquiva su sonoro clack o te arrancarán los ojos para lanzarlos a un pasado alternativo, a sustituir el posible futuro rastro de humo de una mecha que ya sostiene una llama. A veces parece que la mar lo baña todo.....¿cómo?es inútil, no entenderás lo insondable.
Caracolas. Su encanto es ser continuo eco del canto del mar. Por lo demás son del todo insignificantes y prescindibles.
Color prestado con vida propia.
Sólo en el recuerdo alternativo podría arder un fuego subacuático. ¿Merece la pena alimentarlo?
No.
Si quieres empalar, mánchate las manos con el orgullo y no con el conformismo. ¿Dónde dices ser más feliz?

Entrada nº 64: Acentastellano

2007-08-27T20:59:00.000+02:00

Es como con aquel viejo poeta-filósofo amante de los juegos de palabras (el sábado lo vi y tenía mala cara...no le sientan bien los 150 años muerto) que amarró sus pensamientos a la lírica y llegó a hermosas proyecciones del mañana por boca de un persa loco y respetado.
La razón cortejada, seducida, por la poesía.
No puede existir nada más noble y peligroso a la vez.

Cosas como estas llevan a pensar en lo diferente que es razonar en un idioma o en otro, en el determinismo que nuestra lengua materna ejerce sobre nosotros indefensos y malcriados niñatos pensantes. También me llama mucho la atención la tiranía fonética de esta caprichosa madre sobre nuestros paladares. Aquí un ejemplo.

PD: Siempre sentí un irracional desprecio hacia los caniches, hasta que el otro día se me ocurrió que si un día tengo uno lo llamaré "Friedrich Canietzsche". Verídico. Yeah

Entrada nº 63: Tecnofobia

2007-08-14T17:39:00.000+02:00

Háblame de la dependencia y encandílame con sus bip, bip, bip.

Suceso nº1: Subes a un avión junto a tu familia rumbo a alguna playa asediada por ejércitos de pálidos y chancleteros guiris. Te sientas al lado de la ventanilla, y en el momento en el que el aparato ya ha tomado una altura considerable el primer pensamiento que te asalta espontáneamente al mirar el paisaje es: "anda, como en el google earth". Entonces te quedas unos segundos con la mirada perdida mientras te preguntas "¿soy tan simple?"

Suceso nº2: Tu primo de 8 meses no hace nada cuando tus tíos le ponen el auricular del teléfono cerca para contentar a la persona que ha llamado y que espera, como mínimo, un "gu-gu-ga" por las molestias. El infeliz adulto se desgañitará buscando la forma más graciosa de entonar un "hola, holaaa, ja ja" para ver si así inspira a la criatura, pero no logrará nada salvo quizá sentirse algo estúpido.
Puedes pensar que es normal, que un bebé no va a hablar a una persona que no ve porque no comprende que tras la voz del teléfono hay alguien. Tus tíos te lo confirman: el bebé sólo dice "gu-gu-ga" en directo o por vídeo-conferencia con webcam, donde sí puede ver a su interlocutor en el monitor y comprobar el clamoroso éxito de sus monerías de bebé en la risa del otro. Redefines el concepto de "bebé" en tu mente.
Al día siguiente un pequeño ser te mira mal desde su carrecoche, en el autobús. Sudas al darte cuenta de que ya no puedes decirte a ti mismo "es sólo un bebé" y descartarlo como amenaza (dramatización).

Suceso nº3: A veces te preguntas cómo se las arreglaba la gente de la Edad Media o por ahí.. para quedar en un sitio a una hora determinada y encontrarse todos sin necesidad de usar el móvil para la puta parida-llamada de "ya he llegado ¿dónde estáis?". También te parece fascinante que las sociedades primitivas pudieran organizar una noche de viernes sin recurrir al móvil. Al terminar estas irónicas reflexiones, siempre sueles sentirte un poco gilipollas.
Por si fuera poco, secretamente has fantaseado en alguna ocasión con la idea de llamar al servicio de atención al cliente de tu teleoperador, esperar a que el telefonista subcontratado de ETT te pregunte qué te pasa y gritarle con ira: "¡IROS A LA PUTA MIERDA, ESTAFADORES!"; aprovechar el subidón para dar de baja la línea del móvil e ir al banco a ordenar que devuelvan todo recibo futuro. Entonces, justo entonces, salir del banco con una ilusión que creías reservada a los tendenciadictos sin criterio que estrenan ropa de marca o a los imbéciles, volver corriendo a casa y usar tu martillo más grande y oxidado para destruir tu teléfono de ciento y pico euros entre crashes y carcajadas de liberación.
Tras la fantasía recuerdas que no tener móvil conlleva estar ilocalizable muchas horas al día, y en caso de que "pase algo" no darían contigo. Tampoco te interesa que te miren como un loco cuando te pidan intercambiar los móviles y confieses que no tienes ¿Qué excusa darías? ¿"Soy un excéntrico anacrónico"?

Suceso nº4: Te has sentido desorientado e indefenso ante un apagón de luz en tu casa. Has comprendido que ocupar el tiempo sin ayuda tecnológica no-es-tan-fácil, y que las pinturas en cavernas o la creación de religiones en la antiguedad sólo fueron una respuesta natural al aburrimiento.

Suceso nº5: Has entrado en Second Life y has grabado una cinta de audio en la que te suplicas a tu posible yo del mañana que se pegue un tiro si algún día llega a integrarse en "la comunidad", y pasa horas delante del ordenador viendo como una simulación de sí mismo baila en una discoteca simulada entre "jajajajajaa"´s y conversaciones picantes de muuuuucha gente emocionalmente inestable y con una visión distorsionada de la realidad.

Suceso nº 6: Leíste en los periódicos que China proyecta inundar sus ciudades con cámaras dotadas de tecnología de reconocimiento facial de cara a las olimpiadas y te cagaste en Orwell y en su puta madre. Más tarde pensanste que él no tiene culpa de nada. Luego te inquietó pensar que tu ciudad, tiempo al tiempo, puede imitar lo que buenamente es imitable.

Etc.

Si alguna vez has experimentado literal o parcialmente alguno de estos 6 sucesos (u otros, quién sabe)... Felicidades, eres un tecnófobo potencial.

PD: "Ya sé que es irónico que aparezca en la tele para censurarla, así que ahórrense el comentario"

Entrada nº 62: Agujero de gusano emocional

2007-07-30T22:55:00.000+02:00

En jerga científriki, un agujero de gusano viene a ser un "nexo" espacio-temporal entre dos épocas diferentes del espacio-tiempo. Estoy seguro de que en algún universo paralelo, existe un Yo-Alternativo que sabe muuuchas más cosas sobre éste y otros interesantes conceptos de viaje en el tiempo, y que publicará una entrada en su blog llena de datos y referencias a teorías y tal. No es el caso en mi caso.

Y si no voy a hablar de sesuda teoría física, ¿por qué he escogido tan friki título? Por la coletilla "emocional". Si un agujero de gusano une dos épocas distintas para un mismo lugar, un agujero de gusano emocional unirá dos momentos de la vida de una persona mediante una emoción/sentimiento común. Esto me ha pasado hace un rato:

No estoy (toque al movil) dice:
t voy a pasar una cancion
No estoy (toque al movil) dice:
yo de pequeño la cantaba, con otra entonacion claro (ya que esta esta arreglada para el disco de la tia esa)
No estoy (toque al movil) dice:
la cantaban los niños de uno y otro bando en la guerra civil
No estoy (toque al movil) dice:
es anonima, cancion popular vamos
No estoy (toque al movil) envía:
Abrir (Alt+P)
No estoy (toque al movil) dice:
que recuerdos de cuando era cani, se la oi a una niña pequeña en navarra y al llegar a casa me volvi loco buscandola
No estoy (toque al movil) dice:
me piro con la churri pero dejo esto conectado, si lo lees acepta, y si no pues ya te la pasare
Alberto dice:
ya estoy
Alberto dice:
acabo de volver del hospital

Has recibido satisfactoriamente C:\...\Mis archivos recibidos\mafalda veiga - balada de un soldado.mp3 de No estoy.

Alberto dice:
MALDITA SEA
Alberto dice:
yo he oído esa canción antes
Alberto dice:
pero cantada por otra persona
Alberto dice:
la había olvidado por completo
Alberto dice:
oO
Alberto dice:
qué canteo
Alberto dice:
acabo de ponérsela a mi hermana para que me dijera dónde la había oído yo de pequeño
Alberto dice:
y me la cantaba ella
Alberto dice:
macro Oo

El caso es que cuando he comenzado a escuchar la canción no me sonaba. Pero de repente me ha venido como un rayo a la cabeza el recuerdo de haberla oído en algún lugar y época pasados, de niño. En ese momento no era más que una intuición. Se la he puesto a mi hermana pidiéndole que me dijera si le sonaba dónde podía haberla oído antes, con la esperanza de que me diera el título de un disco o el nombre de una cantante de los años 80 o así. Sólo necesitó escuchar 10 seg. de canción para decirme "Sí, ya sé cuál es". Cuando le he dicho que me dijera por el amor de dios un nombre, una referencia, lo que fuera, me ha soltado "pero si te la cantaba yo de pequeños". "Pero qué dices" le he contestado. Y se ha puesto a cantarla. Y yo me he quedado flipando. Porque entonces lo he recordado todo tal y cómo era, ha sido como si se levantase un fuerte viento en un día en el que no sabías que había niebla, y por fin vieras las cosas como son y no como creías convencido que eran. Y por unos instantes, pocos pocos pero que ahí han estado, me he sentido un niño otra vez, un niño que escucha las canciones que su hermana mayor le canta. Un puto agujero de gusano emocional. oO

Entrada nº 61: Qué bello es escrivivir

2007-07-25T23:42:00.000+02:00

Hice la prueba. Creé una segunda cuenta en la web de críticas de cine que frecuento y empecé a escribir críticas de varias películas de la forma más estúpida posible, con pedanterías, uso incorrecto de palabras poco comunes, ideas absurdas, interpretaciones más que superficiales y equivocadas de tramas profundas, etc.
Resultado: En menos de 24 horas las críticas de mi alter ego estúpido han recibido más votos (negativos en su mayor parte, por suerte) que las de mi cuenta seria.

Es por lo menos curioso. ¿Suena más alto un teclear cuando el "escritor" tiene dedos torpes y cortos de miras?

*(Por lo menos mis risas me eché imaginando qué pensaría la gente al leerlas.)

Entrada nº 60: Seis reseñas

2007-07-12T19:27:00.000+02:00

La más cifrada: Entrada nº 9
Las más putas: Entradas nº 13, 39, 45
Las más putas para otro: Entradas nº 35 y 36
Las que menos conviene aplicar: Entradas nº 42 y 55
La que más me colocó: Entrada nº 48 (y 8, pero en otro sentido)
Las que más me divirtieron: Entradas nº 52 y 40

Entrada nº 59: Temperamento aparte (o el arte del ególatra)

2007-07-10T03:05:00.000+02:00

¡Sonríe! Eres el puto número 1. Uno con el arte de tintado rastro. La luz cegadora entre los alógenos parpadeantes y las bombillas rotas, la frustración constante en los que no te alcanzan y el asombro puntual en los que no te entienden pero esporádicamente te idolatran por tu talento.
Tu talento...
¿Lo posees? ¿Lo mereces? ¿Lo alimentas? Oh, pormenores todas estas cuestiones para tamaño genio. ¿Cierto? Tú mejor que nadie debes saberlo.
¿Sería enfantizar demasiado repetir que eres el puto amo? Ah, nuestro respeto te hastía. Y no es por él por lo que publicaste el otro día, no, claro. Quizá tu olvidada y famélica modestia debiera cobrar un breve y vital papel protagonista antes de callar para siempre. Serán sólo unos segundos; lleva años sintetizando y reduciendo su discurso para este momento. Ups.. Tarde....(DEP)
Bien, no importa. La arrogancia disfruta en su disfraz de falsa modestia; como el feliz egopez globo, más falso cuanto más hinchado.
Escribe, escribe, experimenta buscando las reacciones de los miembros de tu más selecto club de "adoremos al becerro". Deslúmbralos con tu dorado pseudónimo.

Los que llevamos gafas de sol...estamos desorientados ante la supuesta sombra que proyectas sobre nosotros. Y es que los fantasmas son traslúcidos. En tu caso el serlo es doblemente trágico, pues tu condición de sábana con cadena caducará el día que tú caduques, y tu letra jamás será fantasma de tinta, inmortal, solemne y presente aún sin estar viva, como tú querrías.

"Eso está por ver". Es verdad.

¡Bu!

Entrada nº 58: Revelación

2007-06-28T22:48:00.000+02:00

Alcohol, éxito, euforia. Etc. Hay situaciones en las que uno baja las barreras, manda a tomar por culo a esa vocecita interior a la que algunos llaman conciencia, a la que otros protocolo social, y se manifiesta tal y como es.
Ahí, justo ahí, es cuando puedes conocer a una persona, cuando su borrachera de alcohol, éxito o euforia toma la voz cantante y te permite evaluar dónde empieza su hipocresía habitual y dónde su naturaleza o actitud sincera-espontánea.
Vuestro problema es
que ya he visto vuestras cartas.
Bebed, seguid bebiendo.
He aquí una mecha encendida.
El fuego viaja solo hasta la pólvora
y nunca olvida.
Buscad en mí ayuda futura
y os quemaréis.
Consuelo, y sentiréis frío.
Así las cosas.

Entrada nº 57: ¿Otro tonto soliloquio?

2007-05-29T03:03:00.000+02:00

#1- "Tu miedo a la muerte no es amor a la vida"
#2- Hostia, qué frase más wapa
#1- Y precisamente por ello absurda a más no poder
#2- ¿? ¿Y eso por?
#1- Piénsalo. ¿Hay algo más inútil que un ideal? ¿Existe alguna cosa más desquiciante que un instrumento perfecto y magnífico, que rebela tu total incompetencia por parecer éste miserable y estúpido en tus manos? Todo ideal es un insulto a nuestra naturaleza, una ofensa. Una estructura de paja con forma de fortaleza levantada por el hombre. ..Soplad, soplad vientos de los tiempos. Cumplid con vuestra eficaz y sardónica tarea; mas nunca seréis tan cruel como el conformismo-estoico-determinista humano (¡patente del concepto en trámite!)
#2- Pero tú estás como una puta cabra, tío
#1- Y tú eres gilipollas. "Qué frase más guapa", has dicho. "Oh, creo que ésta es una de esas cosas que le cambian a uno... sí, a partir de mañana amaré la vida y buscaré intesamente mi destino", posiblemente te hayas callado. No, ni por asomo. Puede que la intoxicación de neurotransmisores de la que acabas de ser víctima tenga mañana alguna continuidad, pero de ahí no pasará. Cada segundo te devolverá más a tu familiar y cálida miseria.
No.. así no van las cosas. Si quieres perseguir el rastro de gigantes máximas universales, debes apostar por el caballo pesimista. De esta manera ni te equivocas ni te engañas. ¿Un ejemplo?
"La inercia temporal corrompe al hombre y a su obra" que dicen que dijo un viejo con cuerpo joven, en un notorio momento de inspiración. ¿Pillas la idea? No se trata de frases fatalistas, del tipo "La vida es un tortuoso camino entre la cuna y la tumba, que recorremos cargados con nuestro propio cadáver", ni de frases profundas que ocultan evidencias, como "La muerte está tan segura de su victoria que te da toda una vida de ventaja", y, por supuesto, tampoco son idealistas como con la que ha comenzado esta entrada, de la clase de aforismos que parecen invitarle a uno a reflexionar y hasta a servirnos de puto punto de inflexión en la vida. No-no-no...
El realismo es pesimismo, y el pesimismo es realismo. No es idealismo, porque no promete algo que no se puede alcanzar, y tampoco es fatalismo porque la realidad es amoral, y su descripción más fiable será aquélla que se realice sin prejuicios. Por eso, yo mismo y mi pesimismo empezamos donde empieza lo absurdo y/o contradictorio y/o incomprensible de nuestra naturaleza. No es un "Oh, fatalidad, crueldad, dolor y tinieblas, que insoportable y tediosa existencia", sino más bien un "¿Así las cosas?.... pues vaya.."
#2- ZzzzzzzzZzzzz....!¡¿?..ein..¿Dónde estoy? ¿Ya has terminado?
#1- ....Me pregunto si matarte lentamente daría algo de luz al asunto oscuridad. Ya sé, vamos a jugar a la "Entrada nº 40" ¡Me pido Bohemĭus!
#2- Jo, no vale

Entrada nº 56: Retrospect

2007-05-18T12:55:00.000+02:00

Mi intención era ahora la de ponerme en modo "ahorro de energía" delante del teclado y escribir lo que saliera, pero resulta que todas las vertientes que se me ocurren hoy acaban en el mismo recuerdo. Y es que todos los caminos llevan a Roma.
Será el mal tiempo, será mi mal temperamento, será además que no tengo ni ganas ni tiempo de molestarme en tratar de remontar valores del valle de mi gráficomocional. Da igual.
Éste es un comentario que publiqué en otro blog hace tal que bastante.

"¿Qué es lo que queda cuando has acabado?¿cuando la inspiración se ha saciado contigo?¿cuando la existencia ha dejado de usarte como conductor para expresarse a sí misma? jaja el arte sólo sirve para pintar en el gris de un laberinto. Adorna tu miseria con alas de cera si quieres.A veces pienso que la última voluntad de Franz K. no fue tan insenstata...
por cierto, no escribes mal"

Entrada nº 55: Despejismo

2007-05-13T23:38:00.000+02:00

Atravieso surcos de surealidad
{Instantes} donde la mitad de mi cabeza actúa
y en los que la otra mitad contempla, abstraída.

Como si parte de mi conciencia quisiera darse un respiro,
desentenderse, dejando un residuo-autómata perdido,
protagonista de falsedades en {instantes} que suman rutinas

Analista de la miseria. Triste escépticopesimista

"Etc etc."..así podrían acabar, a la mitad, muchos de nuestros días (¿la mayoría?)
*Nota:Todo espejismo es una ilusión

Entrada nº 54: Impossible is nothing!

2007-04-28T18:08:00.000+02:00

Otra bonita historia de superación personal para los de adidas.

Ahhh no, que sólo valen las que acaban bien.

Entrada nº 53: Sin alegría, una alegoría

2007-04-26T00:27:00.000+02:00

(Sí, sí, contenido y forma míos)

Entrada nº 52: Fallo de lógica

2007-04-19T00:57:00.001+02:00

El cuarto en el que despertó era terriblemente angosto e incómodo. Con todo el cuerpo entumecido y la sensación de continuos pinchazos en cuello y hombros, se resignó a no intentar moverse; era menester ahorrar energías, alejar en lo posible la molestia física, y centrar todos sus recursos intelectuales en analizar detenidamente la situación.

Desorientación, confusión, casi total oscuridad y privación sensorial... no son buenos amigos del sano ejercicio del uso de la lógica. Pero Alberto era un tipo sagaz y agudo, y pronto una brillante demostración de autodominio y concentración provocó que, como traído por una brisa fresca, un estado de templanza y de calma ocupara su cabeza: aquella poderosa inteligencia había comenzado a trabajar activamente.

Ignorando esa sensación de intenso frío típica que envuelve al que se duerme en una noche de invierno en cualquier lado, sin arropar, y despierta destemplado (y hasta helado), inició lo que sin duda sería una cadena de sólidos silogismos que le sacarían del atolladero. Se acomodó todo lo que pudo en la incomodísima postura sentada en la que había amanecido, y se propuso tratar de recordar cómo había llegado hasta allí.

Mientras de fondo su respiración, resonando casi más en su interior que en la negra estancia, lenta, calmada, profunda, potenciaba su introspección y labor mental, no pudo evitar percatarse del elocuente aliento a alcohol que escapaba de su boca. Sí. Ahora todo encajaba. Como golpeado por una poderosa maza con la palabra "verdad" grabada en su base, recordó bruscamente toda la fiesta, todo el descontrol, desfase, cubatas, tías y música de la noche anterior. Y que la fiesta era en casa de un tipo al que no conocía.... Mal rollo. Alguien había aprovechado su estado de embriaguez para reducirle y encerrarle en esa especie de pequeña y oscura prisión. Era perfectamente evidente. Eso, o sin más había llegado a un minúsculo cuarto sin saber ni el cómo ni el porqué. No podía ser de otra manera.

No importaba. Lo esencial era que, aislado y con mínima información, había comprendido su mala situación por medio del correcto empleo de la lógica, y se disponía a poner fin a ella.

De repente, ruidos de pasos cercanos abortaron su inmediato plan de acción y erizaron sus sentidos. Voces. No familiares. Posiblemente de quien le había encerrado o llevado hasta ese cuarto. Iban a abrir la puerta, estaba seguro. Bien, fuera quien fuera, pasara lo que pasara, Alberto se preparó para lo peor. Un fogonazo de intensa luz taladró sus ojos, y a ciegas escuchó un sincero y desgarrador grito de terror o de amenaza...Seguido de un

- ¿¿¿¿¡¡¡¡¡¡¿PERO QUÉ COÑO HACES EN MI NEVERA, TÍO!!!!!!??????

Entrada nº 51: Cuentos cortos (¿de miras?)

2007-04-06T16:37:00.000+02:00

Antes de despertarse soñaba con que despertar simbolizaba cambio. Así que decidió hacerlo, y no sólo para cambiar el hecho de estar dormido, sino buscando algo más.
"¿Y qué buscas?" Preguntó a su emergente subconsciente.
"Calla y duérmete", dijo éste.
Dicho y hecho. Dormir parecía una buena excusa para soñar.

(Y mira que sigo sin verle el mérito a estas cosas...)

Entrada nº 50: Ajustando cuentas

2007-03-29T00:33:00.000+02:00

Voy a escupir sobre viejas promesas, para ahogarlas en un cambio de enfoque que ellas leerán como traición.
La cima más alta es aquélla que ofrece una mejor panorámica de las cosas. Desde que conjuré mis en origen dorados juramentos, nuevas montañas más altas nacieron de una actividad sociotectónica agitada.

El sabio rectifica. El sádico rectifica. El enfermo rectifica. El herido rectifica. El cicatrizado, el impasible, el frío, el rencoroso, el no-creyente.

Paso a paso, amigo Edmond..

Estas cosas se realizan paso a paso.

(Y sin olvidar de dónde vienes...y a dónde vas)

Entrada nº 49: 21 Años

2007-03-23T01:57:00.000+01:00

Soy un DNI. Soy un historial académico. Soy la lista de discos oídos, películas vistas, y libros leídos que me han marcado. Soy las personas que han pasado por mi vida. Soy una síntesis de ideas y opiniones de otros. Soy una conclusión de mis experiencias. Soy una búsqueda.
.21 años.
Respiro e inspiro. Un requiem en mis oídos.
Dije una vez: "Si la muerte llega cuando el mundo te olvida, la vida no es más que la efímera construcción de una vistosa tumba. Por tanto, lo que oyes no es tu respirar, sino la interpretación de tu propio Requiem"
.21 años.
Y hoy me la suda. Cada minuto que pasa me aleja más de fantasías y me acerca a la crudeza. Veo a gente que me dobla en edad día tras día, y me pregunto cómo pueden vivir sin vomitar cada mañana ante su reflejo, antes de lavarse los dientes y emprender mecánicamente su rutina.
Mi miedo es acabar como ellos. Y es que sólo temo dos cosas en la vida: una muerte temprana y absurda, y una vida larga y absurda.
.21 años.
El horror está en la presunción de que todo encarcelado actual pensó en el pasado como yo. En que todas las trampas para conejos están más que localizadas en el bosque, y a pesar de ello son tan eficaces como siempre. Un taoísta me habló de los no límites como límite. Un sentido común clasificó esa frase de hábil juego de palabras. Una sección de mi cabeza la archivó en la carpeta de "proyectos flipados". Otra sección escuchó y no dijo nada. Nunca habla. Sólo funciona cuando el resto no piensa, y siempre en modo automático. Es el futuro. No puedo controlarla, pero sé que si me arranco los ojos y camino evitará que me caiga. Tan abstracto es el asunto que casi ni yo lo entiendo. No importa, ella sí. Creo.
Es por la mirada, esa mirada que busco.
.21 años.
Y dentro de otros 21 sé que la tendré.
Incluso antes.

Entrada nº 48: Ningún artista muere de viejo

2007-03-19T23:36:00.000+01:00

Dicen de él que fue el mayor de los poetas de cuantos
ha habido y habrá. Tan salvajemente
puso fin a su tragedia, que más que
de suicidio debiéramos hablar de autocarnicería.

Se detestaba a sí mismo.
Escapaba del dolor colocándose con ferviente prosa
y sublimes aforismos que él mismo componía.
Su estado anímico por excelencia era la distorsión emocional.
Sólo entonces volaba.

Maldijo la vida de cuantas formas supo, todas
ellas hermosas y encendidas.
El odio existencial espoleaba su espíritu, y buscando
la muerte prolongaba sin quererlo la agonía.

Hasta que un día se le acabaron las palabras.

Lo encontraron en su habitación, solo, solo, solo.
En la pared, su sangre dibujaba un último y mediocre verso:

Me abandonaste, amiga.
Sin ti, arte, la vida sabe a vida

una ola lo empezó todo

Entrada nº 47: Sin saVer el porqué

2007-03-18T19:39:00.000+01:00

Una canción que te secuestra. Un momento que te golpea la nuca desde el pasado y te arrastra hasta el margen de la bahía. El silencio en el que te sumerges en medio del griterío general. El instante en el que te embarga un estado de "iros todos al infierno". Presentir que jamás podrás atravesar esa sensación de vacío. Saber que sea lo que sea lo que hay al otro lado de la puerta por cuyo suelo ves asomar luz, te está vetado. Porque eres miserable. Añorar todo lo añorable, de ayer y de mañana. Sumergirte, más y más, un poco más, hasta lo más profundo de la desconexión, aumentando de forma deliberada la tristeza que te asola. Seguir ese rastro de melancolía cuyo origen desconoces. Convertirte todo tú en una mirada perdida, ser uno con la ausencia. Oyes pero no escuchas. Ves pero no miras. No hablas. Estás atrapado dentro de ti mismo. Con miedo de quedarte, y a la vez pidiendo que no acabe, que llegue. El Instante. Nunca. Entonces algún gilipollas te suelta la coña de "estás empanao!". Le contestas con una expresión que servirá para que te tache de amargado o de asocial. Vuelves.
Conoces el camino. Sabes que cualquier día volverás a sentir esa llamada del calor que no calienta, del silencio que abriga y repudia, de aquello para lo que no existe sustantivo. Y volverás a irte para volver a verte miserable, y volver a volver más insignificante que la vez anterior.
Mierda

Entrada nº 46: "..corazón que no siente, aunque pesa"

2007-03-17T17:02:00.000+01:00

"Hostia....mira a ésa"
"Joder.."
Es diferente. Está rodeada de gente, pero ella no ve a nadie. El azar colocó una venda en sus ojos, aislándola del mundo.
Sus amigas son su soporte; la discriminación positiva y los murmullos lejanos del resto, la herida siempre abierta en su orgullo.
Se esfuerza por lograrlo, pero nunca volverá a ser la misma. Finge día a día que no pasa nada, que se le pasará, que lo que le ocurre es un contratiempo efímero y superficial.
No sé si le duele más presentir que el resto no la cree, o llorar por dentro su propia incredulidad.
¿Qué recuerdo se puede tener de una puesta de sol cuando llevas sin verla varios años? Irónica vida, ésta que te hace valorar sólo lo que te robaron.
La observo en el avión y siento una profunda tristeza. Nunca dejaría que ella lo supiera, pero la compasión que me inspira es tan oscura y densa como su entorno. Veo a una luchadora incansable, pelear en una batalla ya perdida.
"O finge muy bien, o está loca, o es una valiente" Yo no podría. La crueldad de la vida es un muro demasiado duro como para golpearlo cada mañana, cada noche, a cada instante, siempre con el mismo telón negro de fondo.
Es la conmoción la que me mueve a preguntarle a su compañera qué le pasa.
"No lo sé bien.. la conozco de hace poco. No nació ciega, eso sí. Creo que tiene tumores en los ojos o algo así. Sólo ve sombras, creo. A veces nos descoloca... como lo que me acaba de decir antes de Luego me dejas ver el vídeo que hicimos, es como: ... . Cuando estamos en la habitación nos pide que encendamos las luces, o sea que sombras debe de ver. ¿Desde cuándo? Creo que empezó a perder visión a los 18"
Joder..

Entrada nº 45: Reponerse tras parder

2007-03-03T17:05:00.000+01:00

Él sí tiene ayuda
-¿Qué hacemos?-
Él no está solo
-no lo sé-
Él se divertía, aprendía
Ellos pasaron de educador y educado a amigos
Nada se interpuso en la evolución de sus roles, en la consolidación de su vínculo

Otro, miraba la escena desde su rincón de observador y cronista, con una mezcla de pena y de envidia.
Y compara, y recuerda, y se duele. Y se harta
Reflexiona y minimiza. Concluye, apuesta, alecciona. Nadie lo va a hacer por él, pobre, miserable y versátil polluelo autodidacta, despertado por su maldición, damnificado con un don.
¿Puede la piedra bombear sangre? Es arriesgado. Depende.
Así que ata su conciencia a un cordel y la lanza lejos, muy allá, tras esas interferencias de dudas y lastres. "Síguela".
Quiere no tener que depender de nadie, imponer su fuerza en los cursos del agua, congelándola, agrietándolos.
Por ello ensaya cada mañana ante el espejo miradas de odio, como soporte a su deseo de convertir el malestar en respuesta legítima de autodefensa.
Devolver la primera piedra que le lanzaron.
Ser él mismo piedra.
Aunque pierda.

"Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar,
que es el morir;
...."

Entrada nº 44: Efectos secundarios de la socialización

2007-02-17T20:05:00.001+01:00

Defina "hipocresía": Sonreír cuando quisieras escupir.
Defina "hipocresía represora": La que te convierte en un reprimido. La que hace que lances una mirada de neutralidad inexpresiva, cuando en verdad lo que desearías es lanzarte encima de esa persona y empezar a golpear su cabeza con los puños como un mono histérico fuera de control y herido de muerte. Hundirle los ojos, reducir su lengua a una masa sanguinolenta abstracta habiéndote abierto paso hasta ella a través de unos dientes partidos y una mandíbula destrozada, pulverizar su nariz y abombar su cráneo. Borrar todo rastro de pasada humanidad de su rostro. Acabar de destrozarte los nudillos contra el suelo que había tras él, por seguir atacando el puré que antes era el reflejo de su estado de ánimo. Grabar ese momento en tu mente como una instantánea, de modo que consigas recordar por siempre que las últimas emociones grabadas en su cara fueron de terror y abandono.Pero en lugar de ello, te reprimes. Observas detenidamente, casi a cámara lenta, cómo se acerca hasta ti y te pregunta -qué tal-; le lanzas una mirada de neutralidad inexpresiva, respondes lacónicamente, e incluso le preguntas también por su estado.
Es lo que diferencia nuestra sociedad de la de los animales. Nosotros tenemos la capacidad de soñar, mentir y reprimir.
Mientras escribo esto, hablo por msn con un amigo:
Hacer "doble click" aqui para hablar con su ordenador..... dice (20:11):
yo tb tengo escrito algo parecido aunque sint anto salvajismo, tb sobre un examigo
Hacer "doble click" aqui para hablar con su ordenador..... dice (20:11):
todos tenemos un examigo al que quisieramos convertir en una masa informe
Hacer "doble click" aqui para hablar con su ordenador..... dice (20:11):
podriamos crear un club de palizas a examigos
Hacer "doble click" aqui para hablar con su ordenador..... dice (20:12):
todos tenemos examigos y por tanto todos somos examigos de alguien, esto podria llevar al mundo a un dualismo y a una 3º guerra mundial
En las siguientes elecciones a decano voy a presentar a una oveja. El eslogan de la campaña será "Qué más da" dice (20:13):
jejejejejejejeje
En las siguientes elecciones a decano voy a presentar a una oveja. El eslogan de la campaña será "Qué más da" dice (20:13):
jejeje
En las siguientes elecciones a decano voy a presentar a una oveja. El eslogan de la campaña será "Qué más da" dice (20:13):
sí
En las siguientes elecciones a decano voy a presentar a una oveja. El eslogan de la campaña será "Qué más da" dice (20:13):
el ocaso de la Civilización
En las siguientes elecciones a decano voy a presentar a una oveja. El eslogan de la campaña será "Qué más da" dice (20:13):
a la sombra de pasadas puñaladas en la espalda

Así que por el bien de la Humanidad....sigamos guardando las apariencias y siendo correctamente hipócritas.

Entrada nº 43: Universidad de madera

2007-02-16T19:42:00.001+01:00

-REABIERTO TRAS EXÁMENES-

Se acabó el estrés por unos meses. Es hora de esperar resultados y de sacrificar mamíferos de mediano tamaño en la bañera para intentar ganarte el favor de los dioses (es importante elegir bien a qué dios ofreces qué animal). Porque... ¿quién de nosotros lleva las asignaturas al día hasta el último momento y se libra de las sobredosis de redbulls y derivados, de las largas noches en vela en tu casa o en bibliotecas nocturnas en las que los extraños se conducen silenciosamente y se compadecen unos a otros con la mirada?, ¿quién escapa de los maratones de apuntes en los que por un efecto óptico parece que lograr leértelos todos una vez antes del examen equivale a sabértelos, etc?

La cuestión es: "¿vagos u oportunistas?

Hecha la ley, hecha la trampa. Un individuo mínimamente avispado y versátil, siempre encontrará a la larga las fallas en la estructura del cuerpo burocrático estático contra el que lucha.

¿Estudiantes? No; Termitas académicas. Irónicamente activas por la corrupción de una madera que ya se encontraron en mal estado, desatendida por sus cuidadores.
¿Si me siento culpable......? Ligeramente. Pero sólo por no tomarme en serio la carrera. Es decir, por pasar de ir a clases a veces interesantes en las que aprendes cosas prácticas y útiles para entender el mundo. Pero es que cuesta tan poco faltar... el profesorado pasa de ti durante todo el cuatrimestre, hasta que llega el mes de exámenes y te encuentras con que la mitad es en un cómodo de corregir y masoca de realizar formato de tipo test. ¿Para qué incentivar al alumno con exámenes parciales eliminatorios de temario? ¿Para qué motivarlo con facilidades que premien, no sólo en el examen final, al que se esfuerce día a día?. La inacción y el desinterés del equipo docente de la uni son como un emisor de feromonas de termitas.

La tentación, cubierta de una verde alfombra a la que algunos entendidos llaman "césped", se alía con las cervezas que puedes comprar a bajo precio en la misma cafetería de la facultad a cualquier hora, con tus compadres (más o igual de vagos que tú), y con las cartas. Ya sabéis lo que dicen...las barajas las carga el diablo. Para que este ritmo de vida resulte sotenible, sólo hace falta tener contactos con ese tipo de gente a la que siempre has admirado por sentirse mal por faltar a una clase, pero a la que nunca le vas a confesar tu secreto respeto. Con pedirles en Enero sus apuntes y elogiarlos, basta.

Te das cuenta de que algo falla en la universidad, cuando puedes meterte el temario que se ha tardado 4 meses en dar en menos de 3 días, y haces un examen que probablemente suspendas, pero por los pelos. Naturalmente depende de la asignatura y de la carrera. Para las no teóricas, he presenciado y protagonizado auténticos milagros de manipulación del continuo espacio-tiempo. De repente vives un cuatrimestre de conceptos en una semana. El truco está en estudiar mientras caminas muy rápido en el sentido contrario al de la rotación de la Tierra, como en esa película de superman.

Como conclusión a este sempiternamente repetido proceso, llegan los arrepentimientos de siempre, las promesas de siempre, y las mentiras de siempre. Porque mientras tú te regalas hermosas visiones de un hermoso futuro en el que te esforzarás más que un ejecutivo japonés, en el que cumplirás compromisos de autorealización a través del conocimiento, etc., tu subconsciente hace un esbozo de la facultad y localiza todas las putas fallas y estupideces que forman parte de una parte de ella. No tienes un horario de clases; tienes el mapa de un tronco apetitoso y una marca con una X y una leyenda: "empezar a roer por aquí".

(Y todo aquél que se espante leyendo esta crónica universitaria, que piense en lo bonito que se pondrá todo con el plan de Bolonia, con el que se conseguirá una titulación académica homogénea, una fuerza de trabajo homogénea a nivel europeo, una movilidad de capital humano cada vez más perfecta, y por ende un "o te bajamos el suelo o me traigo a 20 la-nacionalidad-que-sea a suplirte. Viva Europa")

Por último, una serie de nicks curiosos que me encontré estos días por el msn. Igual que un pájaro levantará el vuelo en el momento en el que todas las aves del estanque lo hacen, aun sin haber visto él el peligro del que huyen, debí haberme alejado lejos, muy lejos, al ver la dirección común que tomaban todos los nicks.

>>>"estudiantes somos, y en septiembre nos encontraremos" - Estudiando

>>>Desgastado, agotado, exhausto, extenuado, consumido, macilento, postrado, fatigado, cansado, débil, acabado, destrozado, abatido, sofocado - rendido, molido, exánime...seguro que ya lo habéis pillado

>>>q mierdaaa....SI los examenes que me tenian que salir bien me salen mal, los que me iban a salir mal como me saldra..¿?

>>>Odio antro porque antro me odia

>>>Soy una puta máquina de procesamiento de apuntes fotocopiados // Apuntomatic 2000, para cuándo para cuándo para cuándo para cuá - ¿En qué momento perdimos el rumbo.....?

>>>Tú Construyes tu realidad; no le pongas límites

>>>Por que, por que me meti en una ingeniería??????