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Hoy es lunes, marzo 19, 2007 todavía

Entrada nº 48: Ningún artista muere de viejo


Dicen de él que fue el mayor de los poetas de cuantos
ha habido y habrá. Tan salvajemente
puso fin a su tragedia, que más que
de suicidio debiéramos hablar de autocarnicería.
Se detestaba a sí mismo.
Escapaba del dolor colocándose con ferviente prosa
y sublimes aforismos que él mismo componía.
Su estado anímico por excelencia era la distorsión emocional.
Sólo entonces volaba.
Maldijo la vida de cuantas formas supo, todas
ellas hermosas y encendidas.
El odio existencial espoleaba su espíritu, y buscando
la muerte prolongaba sin quererlo la agonía.

Hasta que un día se le acabaron las palabras.

Lo encontraron en su habitación, solo, solo, solo.
En la pared, su sangre dibujaba un último y mediocre verso:
Me abandonaste, amiga.
Sin ti, arte, la vida sabe a vida
una ola lo empezó todo

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7 Comments:

Anonymous Azrael said...

¿Como se deshace uno de si mismo?

20 marzo, 2007 01:12  
Blogger pali said...

Quinta lectura.

Ojalá nunca se te acaben las palabras.

20 marzo, 2007 07:33  
Blogger Arteneus... said...

No veas...vaya texto que te has sacado de la manga de tu chaqueta creadora...
sigue haciendo magia con las palabras...estaremos todos ansiosos por ver lo próximo...

un abrazo con arte y con vida...

22 marzo, 2007 16:35  
Blogger jota said...

me encontré con estas palabras de casualidad.
y me hiciste llorar como una pelotuda...

cómo me gusto esta casualidad!
(y se que gustó se queda corto, pero no me salen las palabras)

saludos

24 marzo, 2007 02:20  
Blogger L.P.N said...

¿Y a qué sabe la vida?

"Sin ti, arte, la vida sabe a vida"

24 marzo, 2007 17:01  
Blogger amoremachine said...

una pasada.


y la imagen de las manos
ensangrentas
ponen melodía
a la misericordía
de los ausentes.


bravo.

24 marzo, 2007 17:33  
Blogger SuperCoco said...

Creo que traicionaría el espíritu del texto si nombrase otra palabra que no fuese "sublime"

04 abril, 2007 02:18  

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