Entrada nº 50: Ajustando cuentas

Voy a escupir sobre viejas promesas, para ahogarlas en un cambio de enfoque que ellas leerán como traición.
La cima más alta es aquélla que ofrece una mejor panorámica de las cosas. Desde que conjuré mis en origen dorados juramentos, nuevas montañas más altas nacieron de una actividad sociotectónica agitada.

El sabio rectifica. El sádico rectifica. El enfermo rectifica. El herido rectifica. El cicatrizado, el impasible, el frío, el rencoroso, el no-creyente.

Paso a paso, amigo Edmond..

Estas cosas se realizan paso a paso.

(Y sin olvidar de dónde vienes...y a dónde vas)

Entrada nº 49: 21 Años

Soy un DNI. Soy un historial académico. Soy la lista de discos oídos, películas vistas, y libros leídos que me han marcado. Soy las personas que han pasado por mi vida. Soy una síntesis de ideas y opiniones de otros. Soy una conclusión de mis experiencias. Soy una búsqueda.
.21 años.
Respiro e inspiro. Un requiem en mis oídos.
Dije una vez: "Si la muerte llega cuando el mundo te olvida, la vida no es más que la efímera construcción de una vistosa tumba. Por tanto, lo que oyes no es tu respirar, sino la interpretación de tu propio Requiem"
.21 años.
Y hoy me la suda. Cada minuto que pasa me aleja más de fantasías y me acerca a la crudeza. Veo a gente que me dobla en edad día tras día, y me pregunto cómo pueden vivir sin vomitar cada mañana ante su reflejo, antes de lavarse los dientes y emprender mecánicamente su rutina.
Mi miedo es acabar como ellos. Y es que sólo temo dos cosas en la vida: una muerte temprana y absurda, y una vida larga y absurda.
.21 años.
El horror está en la presunción de que todo encarcelado actual pensó en el pasado como yo. En que todas las trampas para conejos están más que localizadas en el bosque, y a pesar de ello son tan eficaces como siempre. Un taoísta me habló de los no límites como límite. Un sentido común clasificó esa frase de hábil juego de palabras. Una sección de mi cabeza la archivó en la carpeta de "proyectos flipados". Otra sección escuchó y no dijo nada. Nunca habla. Sólo funciona cuando el resto no piensa, y siempre en modo automático. Es el futuro. No puedo controlarla, pero sé que si me arranco los ojos y camino evitará que me caiga. Tan abstracto es el asunto que casi ni yo lo entiendo. No importa, ella sí. Creo.
Es por la mirada, esa mirada que busco.
.21 años.
Y dentro de otros 21 sé que la tendré.
Incluso antes.

Entrada nº 48: Ningún artista muere de viejo

Dicen de él que fue el mayor de los poetas de cuantos
ha habido y habrá. Tan salvajemente
puso fin a su tragedia, que más que
de suicidio debiéramos hablar de autocarnicería.

Se detestaba a sí mismo.
Escapaba del dolor colocándose con ferviente prosa
y sublimes aforismos que él mismo componía.
Su estado anímico por excelencia era la distorsión emocional.
Sólo entonces volaba.

Maldijo la vida de cuantas formas supo, todas
ellas hermosas y encendidas.
El odio existencial espoleaba su espíritu, y buscando
la muerte prolongaba sin quererlo la agonía.

Hasta que un día se le acabaron las palabras.

Lo encontraron en su habitación, solo, solo, solo.
En la pared, su sangre dibujaba un último y mediocre verso:

Me abandonaste, amiga.
Sin ti, arte, la vida sabe a vida

una ola lo empezó todo

Entrada nº 47: Sin saVer el porqué

Una canción que te secuestra. Un momento que te golpea la nuca desde el pasado y te arrastra hasta el margen de la bahía. El silencio en el que te sumerges en medio del griterío general. El instante en el que te embarga un estado de "iros todos al infierno". Presentir que jamás podrás atravesar esa sensación de vacío. Saber que sea lo que sea lo que hay al otro lado de la puerta por cuyo suelo ves asomar luz, te está vetado. Porque eres miserable. Añorar todo lo añorable, de ayer y de mañana. Sumergirte, más y más, un poco más, hasta lo más profundo de la desconexión, aumentando de forma deliberada la tristeza que te asola. Seguir ese rastro de melancolía cuyo origen desconoces. Convertirte todo tú en una mirada perdida, ser uno con la ausencia. Oyes pero no escuchas. Ves pero no miras. No hablas. Estás atrapado dentro de ti mismo. Con miedo de quedarte, y a la vez pidiendo que no acabe, que llegue. El Instante. Nunca. Entonces algún gilipollas te suelta la coña de "estás empanao!". Le contestas con una expresión que servirá para que te tache de amargado o de asocial. Vuelves.
Conoces el camino. Sabes que cualquier día volverás a sentir esa llamada del calor que no calienta, del silencio que abriga y repudia, de aquello para lo que no existe sustantivo. Y volverás a irte para volver a verte miserable, y volver a volver más insignificante que la vez anterior.
Mierda

Entrada nº 46: "..corazón que no siente, aunque pesa"

"Hostia....mira a ésa"
"Joder.."
Es diferente. Está rodeada de gente, pero ella no ve a nadie. El azar colocó una venda en sus ojos, aislándola del mundo.
Sus amigas son su soporte; la discriminación positiva y los murmullos lejanos del resto, la herida siempre abierta en su orgullo.
Se esfuerza por lograrlo, pero nunca volverá a ser la misma. Finge día a día que no pasa nada, que se le pasará, que lo que le ocurre es un contratiempo efímero y superficial.
No sé si le duele más presentir que el resto no la cree, o llorar por dentro su propia incredulidad.
¿Qué recuerdo se puede tener de una puesta de sol cuando llevas sin verla varios años? Irónica vida, ésta que te hace valorar sólo lo que te robaron.
La observo en el avión y siento una profunda tristeza. Nunca dejaría que ella lo supiera, pero la compasión que me inspira es tan oscura y densa como su entorno. Veo a una luchadora incansable, pelear en una batalla ya perdida.
"O finge muy bien, o está loca, o es una valiente" Yo no podría. La crueldad de la vida es un muro demasiado duro como para golpearlo cada mañana, cada noche, a cada instante, siempre con el mismo telón negro de fondo.
Es la conmoción la que me mueve a preguntarle a su compañera qué le pasa.
"No lo sé bien.. la conozco de hace poco. No nació ciega, eso sí. Creo que tiene tumores en los ojos o algo así. Sólo ve sombras, creo. A veces nos descoloca... como lo que me acaba de decir antes de Luego me dejas ver el vídeo que hicimos, es como: ... . Cuando estamos en la habitación nos pide que encendamos las luces, o sea que sombras debe de ver. ¿Desde cuándo? Creo que empezó a perder visión a los 18"
Joder..

Entrada nº 45: Reponerse tras parder

Él sí tiene ayuda
-¿Qué hacemos?-
Él no está solo
-no lo sé-
Él se divertía, aprendía
Ellos pasaron de educador y educado a amigos
Nada se interpuso en la evolución de sus roles, en la consolidación de su vínculo

Otro, miraba la escena desde su rincón de observador y cronista, con una mezcla de pena y de envidia.
Y compara, y recuerda, y se duele. Y se harta
Reflexiona y minimiza. Concluye, apuesta, alecciona. Nadie lo va a hacer por él, pobre, miserable y versátil polluelo autodidacta, despertado por su maldición, damnificado con un don.
¿Puede la piedra bombear sangre? Es arriesgado. Depende.
Así que ata su conciencia a un cordel y la lanza lejos, muy allá, tras esas interferencias de dudas y lastres. "Síguela".
Quiere no tener que depender de nadie, imponer su fuerza en los cursos del agua, congelándola, agrietándolos.
Por ello ensaya cada mañana ante el espejo miradas de odio, como soporte a su deseo de convertir el malestar en respuesta legítima de autodefensa.
Devolver la primera piedra que le lanzaron.
Ser él mismo piedra.
Aunque pierda.

"Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar,
que es el morir;
...."