Entrada nº 79: Pulp reality

Dos tipos de personas en el mundo: las Telefilme y las Tarantino.
Me explico:gente sencilla, plana, Predecible, moda guión rutina, maleable, sin inquietud, estanca.
Y
Gente compleja, tridimensional, innovadora, inquieta sin importar para qué, en evolución.
Personajes del peor Telefilme de sábado por la tarde inimaginable
ó
Personajes de una película de Tarantino.
Personas-Telefilme. Personas-Tarantino.

¿Alguna vez te has sentido solo?

Entrada nº 78: ?¿

No tengo ni idea de por qué he escrito esta entrada. He pillado boli y papel y me he propuesto no pensar mientras trazaba. Al final he visto que la cosa más o menos no iba quedando mal, y entonces no he podido evitar prever mis pasos y viciar la cosa. Pero en fin. Ahí va lo que ha salido.

Muchos de los que se hacían llamar héroes no eran más que farsantes de dorada armadura. Sonreían a las masas que los seguían con un ademán de placer, y era el brillo de sus ojos lo que escondía al mundo el fatigado sentir y débil palpitar de su corazón. Sólo ellos conocían su mísera naturaleza. Sólo ellos, de entre el inmenso resto, tenían que soportar sobre su espalda el abismal peso de la hipocresía, de la soledad de la multitud, del infierno de su soledad. Se supieron siempre iguales, incluso peores que el resto. Pero cumplieron con su rol de mitos vivientes, y como premio sus tumbas se construyeron como monumentos consagrados a la grandeza del hombre. Lograron fingir su desidia y enterrar con ellos el secreto de su sufrimiento. Escogieron confundirse con su leyenda, dejarse asociar a la fantasía de simples mortales deseosos de una luz que los guiara. Enfrentaron cada mañana su sombría mirada a un reflejo que reclamaba el brillo y tenacidad necesarios para perpetuar la farsa. No, no eran héroes. Y sin embargo lo eran.

Entrada nº 77: Desvaríos varios

Ayer leí el mini relato "El tonel de amontillado", de E.A Poe. Me gustó, ya lo creo. A destacar la máxima de la familia:

Nemo me impune lacessit
(nadie me hiere impunemente)

Está claro que al tipo se le va la olla y lleva al extremo la defensa de su honor. Se me ocurre que es mejor el dejarle claro al típico toca pelotas que eres un bad-mother-fucker, antes que tener que responder a posteriori a una ofensa ya consumada con todas las posibles malas consecuencias que ello conlleve.

Le daba vueltas y vueltas a esta idea cuando, sin aviso como de costumbre, ese apuntador de buenos diálogos que tengo insertado en la cara oculta de mi cerebro me ha susurrado esta frase:

"A algunas personas hay que tratarlas como a perros para que no te muerdan"

Y me he dicho "Ey, mola. La voy a poner en el blog"

Entrada nº 76: Improvisando en horas de estudio

"Yo no habría crucificado a Cristo. Lo habría lapidado con Biblias*. Demasiado tarde, Gutenberg, muy tarde."

"No importa que estudies o no, dentro de 100 años estarás muerto"

"Me siento desencantado con el mundo.
Horrendo, horrendo sino. ¿Sí ó no?
Si no me crees, ríe sin saber
mientras yo sabiendo lloro.
Ay caramba, me derrumbo.
A la mierda todos."

Estaba esta tarde en la biblio dándole al tema. Entonces me doy cuenta de que alguien ha escrito en la mesa que ahora ocupo lo que sigue: "jodete hamilton negro de mierda!". -Suspiro-. Odio a la gente que escribe gilipolleces en las mesas de las bibliotecas o de las aulas. ¿Para qué tenéis los nicks del msn? Para complementar, supongo.
Con el fin de reponerme, he manchado la mesa con la segunda frase entrecomillada de arriba. A mí al menos me ha hecho gracia, no sé si al que usó la mesa después también, o a la señora de la limpieza que a estas horas ya la habrá borrado. Las otras dos son de otras manchas de otros días.

*De acuerdo, con volúmenes del Antiguo Testamento, por aquel entonces.

Entrada nº 75: Acojonante

La gente se pregunta a veces si es casualidad o no que "Gallardón" rime con "cabrón". Lo que yo me pregunto es por qué no se llamará "Gallardollas" o "Gallarduta", nombres con rimas que hacen más justicia a la naturaleza como político de Don Alberto Ruíz , visto lo visto

---------> http://www.marketingnews.es/Noticias/Medios/20071018004 <---------

¿Qué voy a decir?.....¿Te jode la publicidad urbana? ¿La invasión de mensajes consumistas en lo que se supone que es espacio público, de todos? ¿El que te sea IMPOSIBLE no ver varias veces al día el nuevo eslogan para subnormales de nike, cocacola y cía.? ¿Te molesta ver anuncios en vallas atutobuses metro universidad tele internet radio periódicos edificios etc.? Entonces te encatará ver preciosos mensajes consumistas en teles de 8 metros cuadrados por todos lados. Ohh sí.

¿Qué voy a decir?...Que siento unas ganas irrefrenables de reventar cada una de esas teles a pedraras, de hacer pintadas encima, de echarles directamente cubos de pintura negra, etc. Pero, uo, eso es delito. Que una empresa privada fije su mensaje en mitad de la calle previo pago, mola legalmente. Que alguien modifique de alguna manera el soporte gráfico del mensaje (valla, pantalla, lo que sea) es vandalismo y no mola legalmente. Yeah.

No sé el qué, pero algo tendremos que hacer con este asunto.

Entrada nº 74: Añeando

Un año escribiendo en este blog. Ay caramba.
Ya que saco el tema... . Hay blogs muy buenos , hay blogs muy malos. ¿Qué determina la calidad? Supongo que la frecuencia en la subida de entradas y el contenido de cada una de ellas. El caso es que conozco un par de blogs cojonudos de los que todo el mundo pasa, algunos blogs normalillos que han sido glorificados, y blogs malos malos que son comentados y comentados sin saber uno porqué.
Debe ser que entradas cortas y de lenguaje directo tienen más éxito que el resto. A la gente no le interesa lo que tengas que decir, sino que lo hagas de forma rápida y simple. Pero algunos no estamos aquí para eso.
¿Por qué escribo, entonces, si no me importa no recibir el único sueldo del escritor aficionado, el saberse leído? Escribo porque lo necesito -soy de ésos que ya tenían un blog en el cajón antes que surgiera todo esto-. Y principalmente escribo para mí.

Hay una frase de 1984 que me parece acojonante:

"¿Para quién, para qué cantaba aquel pájaro?.
No tenía pareja ni rival que lo contemplara.
¿Qué le impulsaba a estarse allí, al borde del bosque solitario,
regalándole su música al vacío?"

Pues eso, feliz cumpleaños blog.

Entrada nº 73: España

Hoy 12 toca homenaje a la bandera. ¿Que qué es la bandera? Un símbolo, sólo eso. ¿Que qué simboliza? Nuestro país, sencillamente.
Una relación sencilla para un país demasiado complejo, sin duda.

Me pregunto... ¿simboliza también a los que claman "puta España?"? ¿simboliza también a los que por una parte dicen, por ejemplo, "¡Cataluña es España!" y por la otra "¡Puta Cataluña!"?
Esta cuestión me hace MUCHA GRACIA:
---> "¿Puta España, dices?" España es el puto suelo que pisas, la puta educación que has recibido, la puta tele que ves, la puta cultura que respiras, el puto estilo de vida que llevas, el puto sistema de gobierno que garantiza tus libertades mínimas, tu puto pasado y posiblemente tu puto futuro. Extiende todas las putadas enumeradas a, seguramente, algunas generaciones de tu puta familia atrás. Es del todo ilógico y absurdo odiar el lugar del que eres, al que pertencéis tú y tu entorno cercano y querido, a menos que seas un amargado introvertido o un misántropo como Juan Antonio Castel. No olvides que la patria chica mamó de la madre patria hasta ser lo que es. Insulta al gobierno de turno, al sistema de gobierno si quieres. Eso sí puede ser coherente, dentro de tus ideas.
---> "¿¡Cataluña es España!" por una parte, y a la vez por otra"¡Puta Cataluña!", dices? ¡GILIPOLLAS!, te digo yo. Elemental propiedad transitiva: si Cataluña es España, y Cataluña es puta, España es Puta.

Estas dos conductas pueden ser normales en la adolescencia, en el momento en que entramos en contacto con el mundo político siguiendo un peligroso patrón intelectual: "como no me gusta lo blanco, me haré acérrimo activista de lo negro" Yo mismo me consideraba comunista con 16 años jej. ¿Por qué? Porque me jodía mucho el capitalismo puro, el beneficio sin moral, las multinacionales y la puta, puta publicidad que envuelve todo eso. Sigo odiando esas cosas, pero con la madurez -oh, qué modesto- comprendes que el mundo es un escenario multicolor, y que ningún extremo es inteligente. La política no es una recta izquierda-centro-derecha, sino un círculo. La extrema derecha, la extrema izquierda, a veces son las mismas cosas con nombres diferentes (como en el caso de un terrorista que llama torturador asesino a un juez. En fin).
El problema es que mucha gente sobrevive a la pubertad habiendo perdido infinidad de neuronas por el camino y conserva el patrón blanco-negro, junto al vicio de inducir a la ligera ("conozco a una panda de tal sitio que son unos hijos de puta----->en tal sitio son unos hijos de puta").
Éste es uno de los problemas de España: mucha gente que habla mucho y muy alto pensando las cosas muy poco. Los blanco-negro son minoría. Los inducción-ligera, mayoría casi absoluta.
Génesis de la crispación: un inducción-ligera entra en contacto con un blanco-negro en un determinado lugar y momento de su vida, y corre la voz: en tal sitio SON unos blanco-negros.
El bulo se expande, el resentimiento de los inducción-ligera crece y llega hasta los blanco-negros del tal sitio, espabilando a la posible cantera y convenciendo en su actitud a los que ya eran. Se repite el ciclo.

La intransigencia no tiene bandera: es así de fácil. Un catalán/vasco/gallego/lo-que-quieras que se niegue a hablar en castellano con alguien que no entienda su lengua, por encima de ser catalán/vasco/gallego/lo-que-sea es un INTRANSIGENTE. Y un gilipollas también, por qué no decirlo. Por supuesto que los inducción-ligera no están locos, y existe un problema de trasfondo. Pero no se arreglará respondiendo a su extremismo con un extremismo contrario. Eso es ponerse a su nivel de simpleza intelectual, te convierte en un blanco-negro, sólo levanta polvo en una habitación en la que al final sólo se oyen gritos e insultos sin sentido y en donde nadie ve a nadie.

Y, por favor, seamos inteligentes. Que alguien se envuelva en la enseña nacional no quiere decir que representa a España. Si glorificas un símbolo o un concepto (bandera, España), corres el peligro de cegarte y volverte nacionalista, como en U$A. Patriotas, se llaman. Una mierda. Un patriota es una persona que ama a su país. Un nacionalista es una persona que ama a su país por encima de todas las cosas, que se niega a considerar siquiera el debatir ciertos temas porque tienen la etiqueta de antipatriotas, que carece de autocrítica, esclavo del simbolismo. Si eso no es fanatonacionalismo.....

Así que hoy 12, es día de mirar al cielo y pensar: oh, pequeña porción de firmamento que azuleas España, es ésta una hermosísima mañana. Otra historia es lo de sonreír o no sonreír al rey..ahí no entro.
Podrás pensar "¿y por qué he de sentirme hoy patriota?". Bueno, es bueno celebrar las cosas, subrayar ciertos días. ¿Por qué celebras tu cumpleaños? Celebrar las cosas está bien.

Nada más, españoles. Jej. Entrada escrita por alguien que ha vivido en Euskadi, Madrid y Catalunya, y que siente cariño por los tres lugares y por el país al que pertenecen.

PD: NO, NO, NO Y MIL VECES NO, A UN HIMNO ESCRITO POR LA SGAE (NI POR MARCA)(NI POR RAJOY xD).

Entrada nº 72: "No se debe querer ser médicos de incurables"

Algunos tocan mecánicamente un instrumento a la vez que tus cojones. Otros recitan un rápido poema con un nivel de intensidad cero. Los hay que sueltan un discurso que habla de la droga, de lo dura que es la vida y del hambre que pasan sus hijos. Hasta vi a uno que se puso de rodillas en mitad del vagón. Una vez concluido el número, todos hacen la ronda de recaudación. Buena conciencia a cambio de dinero. Algunos lo ven justo.

Yo estoy sentado, pegado a una señora demasiado gruesa para lo que el diseñador de los asientos consideró "tamaño razonable", y enfrente de dos pijas que hablan a gritos y ríen, una de ellas de manera escandalosamente desagradable. Intento evadirme y concentrarme en la lectura, ser una mente que procesa conectada a dos ojos que informan y nada más. No es fácil.
"El túnel", E.Sabato. Precisamente atravieso ahora una de sus reflexiones sobre lo razonado de ser misántropo y distante y antipático con el resto de humanos por norma (ríe, escandalosa, ríe). Precisamente llego a un ejemplo en el que habla de "ese tipo de gente que se siente bien dando un peso a un pobre de vez en cuando". Precisamente acaba de parar el tren, y entra un tipo de aspecto demacrado y con un vaso de cartón en la mano. Interesante.

Aborto inmediatamente mi intención de buscar un análisis comparativo entre lo que veo y lo que acabo de leer. Al mirar al tipo y estudiarlo, comprendo qué es exactamente lo que me ha transmitido una sensación de decrepitud nada más verlo: tiene la pierna izquierda amputada por debajo de la rodilla, lo que le obliga a llevar una prótesis metálica al más puro estilo pata-palo, que termina en un zapato negro. Tiene que ser humillante ponerle un zapato a algo metálico que sustituye a tu pie. Aunque no sé, supongo que yo también lo haría.
El pobre hombre comienza a andar por el vagón en dirección hacia mí. Algo le pasa también en la otra pierna; lleva una especie de prótesis rara de plástico que no soy capaz de imaginar para qué sirve. Con su plumas de un color oscuro y manchado, se conduce lentamente con la mirada gacha. Una voz cansada repite "Una ayuda, una ayuda" mientras mueve levemente el vaso de cartón. Debido a que habla muy bajo y con tono cansado, al principio le entiendo sólo "Ayuda...ayuda...". Me horrorizo. Ésa es la expresión correcta. Es como ser acuchillado en el pecho por una intensidad que te produce un asfixiante vértigo en lugar de sangre. Inmediatamente dirijo mi mirada al libro para no entablar contacto visual. Mierda. Me da muchísima lástima, pero no sé porqué necesito no hacer nada, dejar que pase, permitir que deje como único rastro en mi vida la huella de una anécdota. Lo quiero lejos. Es egoísta. Soy egoísta. Pasa por mi lado y no se entretiene en mí, sabedor de que insistir no sirve de nada en estos casos. La pija de enfrente ni lo ve ni se calla. Él pasa de largo, persistiendo en su discurso de obtener calderilla. Entonces la pija se fija en su piernas "Ostia...pobre" le murmura a su amiga, quien le sigue contando algo que debe ser la Ostia de gracioso, porque a los 4 segundos vuelve a soltar una sonora e insufrible carcajada. El cambio de emociones que ha sufrido ha sido insultantemente vertiginoso, no puedo evitar mirarla incrédulo. Aunque se diera cuenta y me dijera algo, no podría apartar mi resentimiento ocular de ella.
En este momento pasan muchas cosas por mi cabeza. Esta vez no he de darle muchas vueltas al bombo mental, fácilmente sale el pensamiento ganador.
Todos estamos enfermos.
Quizá lo mejor sea obviarlo, y seguir adelante. Siempre adelante.

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Extra, extra. En un acontecimiento con precedentes, fundo un nuevo blog secundario con el que poder perder el tiempo sin la sensación de estar malgastando mi vida. Como intento que este blog sea serio y tal, siempre que encuentro un vídeo molón en el youtube y pienso "estaría bien ponerlo en el blog y compartirlo", me encuentro con la barrera autoimpuesta de la coherencia en los contenidos, la filosofía de imagen, etc. y o acabo guardando la url del vídeo en mis favoritos o lo meto en el nonlegor-nonlegar, hasta ahora mi segundo blog oficial pero al que sospecho le quedan pocos días de vida, al pobre.
Así que me encontraba con dos necesidades: la de un segundo blog, y la de un blog en el que poder poner vídeos variados sin desentonar. Tras mucho pensar llegué a la acertada conclusión de que podía matar dos pájaros de un tiro. Me equivocaba: mi pistola de bolas de plástico tiene sus limitaciones, y las palomas del parque de al lado de mi casa han hecho una especie de alianza con los vagabundos del mismo lugar, según la cual éstos protegen a aquéllas a cambio de un sacrificio palomil a la semana (4 noches al mes se cena carne recién hecha en el parque de al lado de mi casa). Sí, la cosa se puso fea, pero en fin, volviendo al tema del nuevo blog, decidí que abandono para siempre el nonlegor-nonlegar (pedazo cabecera que me curré, para nada) y que fundo uno nuevo dedicado íntegramente a poner vídeos que me gusten.

--------------------> http://yotuve-se-escribeconuve.blogspot.com/ <-------------------------

Y nada más. Volvemos con la marcha habitual de este serio blog. Disculpen las molestias.

Entrada nº 71: El Crepúsculo de los [ ]

Muahaha, río con descaro.

Bailo con el desaire propio de un necio y lo celebro como lo haría cualquier ebrio.

Borracho, en efecto. Pero no de alcohol. Tampoco se trata de una de esas alteraciones emocionales que, por su intensidad y blabla, poética y tópicamente se comparan con haber bebido. Esto es literal. Me he colocado a base de mareantes vapores y exquisitos líquidos. Oh, mi estimado petróleo. Ah, mis recurrentes residuos tóxicos. Mis argollas de plástico, redes ilegales, explosivos submarinos, y demás.

Todo ha salido a pedir de Milhouse. Lo que antes era poderoso y gigante Mar, hoy sólo es una ridícula y fina capa de agua estanca negra. Mis zapatos, mojados; los bajos de mis pantalones, a salvo. Bien. Bien.

Hundir el primer petrolero fue lo más difícil. Simbolizaba romper con muchos meses de admiración hacia el líquido elemento.
Razoné. Eso es todo; no tuve que hacer más. Pensé sobre dónde empezaba el mar y sobre dónde lo hacía yo acabar. Sobre si el que al mirarlo no viera el fondo significaba que era profundo y rico, o por el contrario vacío y de oscuras y cercanas arenas.

Las noticias me llegaron de lejos: "Loco endiosado hace encallar petrolero en magnífica costa". No sentí nada. En ese momento supe que el camino ya estaba allanado. El fondo marino, sentenciado.
Flotas enteras fueron botadas, cargadas, y encomendadas a tan destructiva misión. Tras inundarlo todo de veneno negro, le llegó el turno a la legalizada pesca furtiva. Durante meses las redes sacaron del mar toneladas de cadáveres de todos los tamaños, formas y colores. Sólo un factor en común: su expresión era siempre de agonía, o eso dijeron los titulares de la época, puede que para darle gancho comercial a la noticia.

Millones y millones de metros cúbicos de agua muerta y petróleo. Quizá fuera cierto que no eran necesarias las numerosas bombas nucleares detonadas para acabar de acabar con todo, pero la cosa es que las lancé.
Y al final, los vapores densos del fuel que anega todo lo que nunca mereció otra cosa, me marcaron cuan perfume de mujer, y me emborracharon.

Es lo que ocurre cuando el de ayer quiere imponerte el culto a un ídolo. Tienes dos opciones: Puedes ignorar sencillamente al falso ídolo, o puedes tomarte su presencia y pretensión de ser adorado y glorificado como un insulto a tu naturaleza, como una forzada y falsa comparación que busca menospreciarte vilmente, y destruirlo.
Porque no sólo los dioses son celosos.

Entrada nº 70: Redentor de rutinas

Caminaba por el metro, pero el metro era lo de menos. Miré los carteles de anuncios que soporto cada día en busca de un nuevo episodio de contención de la ira(si no los miras y desapruebas, los ves de pasada sin fijarte e inconscientemente el mensaje te llega), mas esta vez no sentí rabia, sólo un leve y discreto desprecio.

El vagón es la misma indefinible fusión de olores de cada día, los empujones se repiten como de costumbre, y al salir me encuentro la puta cola formada por el imbécil que se ha parado en el lado izquierdo de la escalera mecánica, zona de avance por acuerdo colectivo, haciéndome perder el tiempo.
Da igual.
Sólo tengo una cosa en la cabeza.

Hago el trasbordo y llego al andén justo cuando el tren se acaba de pirar. Que me da igual.
Me coloco cerca de una de las pantallas en las que ponen anuncios de mierda a todo volumen, dedicados con cariño a la gente que quiere escuchar música no patrocinada, o a la que inocentemente cree que el metro aún es un espacio público donde se respeta al que gusta de la lectura. A esta altura del trayecto ya suelo estar de bastante mala ostia. Y sin embargo hoy sonrío. Tengo las pupilas levemente dilatadas, fijas en algún lugar al que no se puede llegar físicamente, y una mueca de difusa y moderada satisfacción ha sustituido el acostumbrado semblante serio que suelo lucir en el suburbano. No sonrío abiertamente. Mi aspecto es el de la luz que asoma por el resquicio de una puerta cerrada con mil candados. La apoteosis va por dentro.

Si me miras pensarás que voy fumado. Qué va.
El otro día me dejé una pasta en unos cascos que te aíslan casi totalmente del ruido ambiente y te dejan a solas con lo que escuches. Tú y tu música, y la vida como videoclip perfectamente sincronizado. En mi mp3, el primer movimiento de la Novena Sinfonía. Nadie más. Es como sentir una brisa multicolor acariciando tu vello y susurrando con estruendo en tus oídos, mientras paladeas una palabra que por su fonética te agrada.
En la tempestad de la Novena, por 30 minutos vivo lo que Él vivió al crearla; rodeado de bullicio, de gentes, y soy sordo para todo cuanto me rodea menos para Ella.
Solos, los dos, junto a un mundo caótico al que consentimos avanzar a cámara lenta e incluso respirar .
Sí...me lo flipo aun no siendo más que un polizón en este viaje.
Pero es imposible sentirse mortal, efímero y miserable en este momento.

Laufet, Brüder, eure Bahn
Freudig wie ein Held zum Siegen...